Educando al soberano

Ya que nuestro bien merecido presidente pagó 370 mil dólares para sentarse siete minutos al lado de Bill Clinton y los desaprovechó de una manera que sólo él puede hacer, el Departamento de Contenidos de Todos Gronchos inaugura el ciclo "Enseñando al presidente".

Los pongo en tema. Cuando un periodista le preguntó al ex presidente americano qué haría de su vida si su esposa, la verdadera Hillary Clinton accediera a la presidencia, Bill, que puede ser cualquier cosa menos un boludo, dijo: "Lo que hice toda mi vida, obedecerla". Al fin y al cabo sólo se trata de transferir opiniones positivas al voto, y aportar a la construcción de autoridad de la candidata.




A la misma pregunta, nuestro soberano, que seguramente pensó que estaba en una competencia de originalidad en un café del centro de Río Gallegos, contrarió al anfitrión al responder, "Yo no. Yo voy a ser su jefe de Protocolo".

Lesson number one:
Para desarrollar un combate donde la principal arma sea la inteligencia; lo más importante es estar seguro de encontrarse armado.

Ejemplos:

Lord Sandwich: Realmente Señor Wilkes, no sé si usted va a morir en la cárcel o por la peste.
John Wilkes: Eso, milord, depende si abrazo sus principios o a su amante.

George Bernard Shaw: Acá le hago llegar dos entradas para la primer noche de mi nueva obra de teatro. Traiga a un amigo… si es que lo tiene.
Winston Churchill: Imposible asistir a la primera función. Iré a la segunda… si es que hay segunda.

Lady Astor: Winston, si yo fuera su esposa, le pondría veneno en el café.
Churchill: Nancy, si yo fuera su marido, me lo tomaría con gusto.

Nos vemos la clase que viene.


Girl, You'll Be a Woman Soon - Urge Overkill
Con imágenes de la película Pulp Fiction de Quentin Tarantino

Para Camila Pincha, que pidió un tema musical (ya parezco Johnny Allon)

Lo que dice la calle

Ya arranca el último tramo de la campaña electoral. Ahora viene la parte en que desde los medios de comunicación nos van a volver locos con spots radiales y televisivos mostrándonos las bondades de cada candidato. Salvo una, que no lo necesita.



Promesas de obras, limpieza obsesiva de veredas, folletos multicolores y afiches de los candidatos. En fin, campañas inteligentes tratando de captar la atención y simpatía del elector argentino.



Pero hoy, en la calle, los temas son otros:

La inseguridad.

El buen gusto.

¡Que vuelva Mi foto con un Negro!

Pregunta

¿Porqué le rompen las bolas a la gente?

Una tal Nati pelea hace tres años por una cirugía de adecuación sexual porque se siente una mujer atrapada en el cuerpo de un hombre. Finalmente, un juez de Villa Dolores avala la operación luego de haber rechazado el pedido en 2004. Le cagan media adolescencia a una piba de 17 pensando qué es lo mejor para ella.

En Cuba siguen habiendo 182 periodistas presos con condenas que oscilan entre los 12 y los 36 años de cárcel. Entre ellos una mujer mayor que hacía una revista de tirada barrial en un mimeógrafo con hojas A4 dobladas. Traidores a la revolución, viejo.

Una señora y un muchachito que se llevan más años de lo debido por la moralina se casarán en unos días más en Santa Fé. La señora es sola, el pibe también. La cuida desde los 15. Dicen tenerse amor y respeto. Punto. Los vecinos horrorizados fueron los que llamaron a los medios.

El presidente iraní, Mahmoud Ahmadinejad, dijo suelto de cuerpo en la ONU que a diferencia de los países de occidente, en Irán no hay homosexuales. Claro, se olvidó aclarar que allí los ahorcan en plazas públicas.

Para hacerle un aborto terapéutico a una nena deficiente mental, violada en junio pasado, hubo que traerla clandestinamente a la provincia de Buenos Aires desde Entre Ríos porque grupos ultracatólicos amenazaban con escraches públicos a los médicos locales para que no lo realizaran. Entre sus acciones, repartieron folletos identificando a los médicos, la foto de un feto abortado y el título "Asesinos" en el colegio donde concurren sus hijos.

Los Piqueteros de la Corriente Clasista y Combativa, como forma de protesta en reclamo de puestos reales de trabajo y aumento de los Planes sociales acamparon en Plaza de Mayo. Cuando llegaron y cuando se fueron cortaron el tránsito, entre otras cosas. Pero de ahí a como dijo el Canal de Noticias C5N "dificultan el paisaje" es como mucho.

¿Dará dinero ser tan pelotudo, o es Ad Honorem?

Va pensiero

Creada en medio de la gran ofensiva italiana contra el invasor Austo Húngaro a mediados del Siglo XIX se convirtió en el segundo himno patriótico de la península, y es cantada en la actualidad por las hinchadas en canchas de fútbol, reuniones políticas y sociales, y espontáneamente se la murmura hasta en las paradas de colectivos.

En medio de tanta decadencia que suene en tus parlantes el espíritu de libertad y esperanza de este coro de esclavos de Nabucco, de Giuseppe Verdi, y que el pensamiento vuele con alas doradas.

No hay peor escavitud que la de un Pueblo indolente, conformista, acomodaticio, ignorante y frívolo.

Sí. Hoy los odio a todos

¡Vuela pensamiento, con alas doradas, pósate en las praderas y en las cimas donde exhala su suave fragancia el aire dulce de la tierra natal!

¡Saluda a las orillas del Jordány a las destruidas torres de Sión! ¡Ay, patria mía, tan bella y abandonada! ¡Ay recuerdo tan grato y fatal!

Arpa de oro de los fatídicos vates, ¿Por qué cuelgas silenciosa del sauce? Revive en nuestros pechos el recuerdo. ¡Háblanos del tiempo que fue!

Canta un aire de crudo lamento al destino de Jerusalén,o que te inspire el Señor una melodía que infunda virtud al padecimiento. Al sufrimiento, virtud!

Una y una

Una mala

U$S 116.188 millones. Lo midió el INDEC, tal vez sean unos pesitos más.

Una buena

Se viene el Verano (y la papa sigue a $1.40)

Las ventanas de Casa Rosada

La crisis energética; la rebelión del voto de las clases medias ilustradas de las grandes ciudades; la inflación; la vuelta de Eduardo Duhalde a "armar" en la provincia; el caso Skanska; la amante de Néstor que venía en el avión con el valijero Antonini Wilson; un posible brote maníaco depresivo de la Primera Dama; la amenaza de Aníbal Fernández de "arrepentirse" si no tiene una salida decorosa del Gabinete; el conflicto político y social en la provincia de Santa Cruz; la caída de las reservas monetarias cada vez que se pagan las obligaciones de la Deuda Externa; todo, todo, pero todo esto, es una huevada.

Lo único que preocupa al Gobierno Nacional es definir la estrategia y el momento con los que intentarán salir lo menos chamuscados posible del escándalo de la "abogada", nunca recibida, Cristina Fernández de Kirchner.

Al menos, llamativamente, cuando se conoció el caso del "ingeniero" Blumberg, nadie del staff gubernamental participó del escarnio público al que fue sometido. Ya no figura en ningún sitio oficial, y se presume que en ninguna papalería, el término Dra. de la señora.

Cómo salir del tema, y si es posible después del 28 de octubre, es lo único que hace mantener las luces prendidas de la casa de Gobierno hasta la madrugada.

Revisando e-mails

Cada tanto me llega un mail en el que algún defensor, de causas que no lo requieren, me putea. No contesto porque en realidad es gente que no lee los post ni los comentarios de los visitantes. Simplemente miran el nombre del blog, observan las fotos del panel de la derecha y listo.


Les aviso (porque es sábado y, o escribo esto, con cara y gestos de ser algo muy importante, o mi amada mujercita me manda a cortar el pasto) que nunca -creo- en algún post me reí de nadie por su condición económica, confesión religiosa o elección sexual, o por ser pobre, gordo, alto, flaco, feo, enfermo, etc. No me río de eso porque no me hace gracia.

Por otra parte, me enoja que apelen a términos como "minorías", cuando los gronchos en este país son la mayoría. Y las supuestas minorías que dicen defender también lo son.

Me río (cada vez menos), protesto, me enfermo o puteo por lo que la gente hace, no por lo que es. Si en otras condiciones históricas o familiares podrían haber actuado diferente, no es mi problema (no soy maestro, cura, funcionario público, juez, ni nada).


Por otra parte, me imagino, que estos abogados de la moral de la progresía nacional deben ser los que entran a este sitio desde el Google buscando opciones tales como "Luciana Salazar en bolas", "cómo debutar con un Travesti", "soy cornudo", "¿El Che Guevara es mejor que Belgrano?, "fotos de gordas lujuriosas", "amo a los pobres, pero bien lejos" o "¿Manosear a una nena es delito?.

Groncho es el que no tiene iniciativa personal, el que culpa al resto de la humanidad por lo que le pasa, el que no se responsabiliza de sus actos, el que se aprovecha de su posición, poder o jerarquía. Groncho es el que no actúa con amor, bondad o compasión cuando podría hacerlo; no el que come con la boca abierta o le faltan siete dientes.

La gronchez es un estado de ánimo. ¿OK?

Para Mr.J. que desde algún lugar de la lejana Europa, como muchos otros desde Villa Ortúzar, Caballito o Ensenada, también le quita la grasa a este Blog.

Hard Woman - Mick Jagger

Equinoccio

Te vas al parque con tus amigos. Todo bien.


Recordá que el inicio de la Primavera es un momento que te permite confirmar y festejar que en el ciclo de la vida todo siempre vuelve a comenzar.

Evitá los excesos

Es un mensaje del Programa de Responsabilidad Social Empresaria de Todos Gronchos.


La que también se tomó el día es la Jueza Electoral del Chaco. Se suspendió el escrutinio provisorio para que los muchachos trabajen tranquilos.

Gane quién gane da igual, el domingo pasado Kirchner no festejó.
(su candidato salió cuarto)

La oveja negra

Érase un país donde todos eran ladrones. Por la noche cada uno de los habitantes salía con una ganzúa y una linterna sorda para ir a saquear la casa de un vecino. Al regresar al alba cargado encontraba su casa desvalijada. Y todos vivían en concordia y sin daño porque uno robaba a otro y éste a otro y así sucesivamente, hasta llegar al último que robaba al primero.

En aquel país el comercio sólo se practicaba en forma de embrollo, tanto por parte del que vendía como del que compraba. El gobierno era una asociación creada para delinquir en perjuicio de los súbditos. Y por su lado los súbditos sólo pensaban en defraudar al gobierno. La vida transcurría sin tropiezos y no había ni ricos ni pobres.

Pero he aquí que no se sabe cómo apareció en el país un hombre honrado. Por la noche, en lugar de salir con la bolsa y la linterna, se quedaba en casa fumando y leyendo novelas. Llegaban los ladrones, veían la luz encendida y no subían. Esto duró un tiempo; después hubo que darle a entender que si él quería vivir sin hacer nada no era una buena razón para no dejar hacer a los demás. Cada noche que pasaba en casa era una familia que no comía al día siguiente.


Frente a estas razones el hombre honrado no podía oponerse. También él empezó a salir por la noche para regresar al alba; pero no iba a robar. Era honrado, no había nada que hacer. Iba hasta el puente y se quedaba mirando pasar el agua. Volvía a casa y la encontraba saqueada.

En menos de una semana el hombre honrado se encontró sin un céntimo, sin tener qué comer, con la casa vacía. Pero hasta ahí no había nada que decir porque era culpa suya; lo malo era que de ese modo suyo de proceder nacía un gran desorden.

Porque él se dejaba robar todo y entretanto no robaba a nadie; de modo que había alguien que al regresar al alba encontraba su casa intacta, la casa que él hubiera debido desvalijar.

El hecho es que al cabo de un tiempo los que no eran robados llegaron a ser más ricos que los otros y no quisieron seguir robando. Y por otro lado los que iban a robar a la casa del hombre honrado la encontraban siempre vacía; de modo que se volvían pobres.

Entre tanto, los que se habían vuelto ricos se acostumbraron también a ir al puente por la noche a ver correr el agua. Esto aumentó la confusión, porque hubo muchos otros que se hicieron ricos y muchos otros que se volvieron pobres. Pero los ricos vieron que, yendo de noche al puente, al cabo de un tiempo se volverían pobres y pensaron: "Paguemos a los pobres para que vayan a robar por nuestra cuenta".

Se firmaron contratos, se establecieron los salarios, los porcentajes. Naturalmente siempre eran ladrones y trataban de engañarse unos a otros. Pero, como suele suceder, los ricos se hacían cada vez más ricos y los pobres cada vez más pobres.

Había ricos tan ricos que ya no tenían necesidad de robar o de hacer robar para seguir siendo ricos. Pero si dejaban de robar se volvían pobres porque los pobres les robaban. Entonces, pagaron a los más pobres de los pobres para defender de los otros pobres sus propias casas y así fue como instituyeron la Policía y construyeron las cárceles.

De esa manera, pocos años después del advenimiento del hombre honrado ya no se hablaba de robar o de ser robados sino sólo de ricos o de pobres y, sin embargo, todos seguían siendo ladrones.

Honrado sólo había habido aquel fulano y no tardó en morirse de hambre.

Italo Calvino

Exploté

(Ésta plata es mía, mía, mía, yo me la gané, no se la lleven por favorrrrr!!!)

Quisiera poder escribir un libro fácil de leer y encantador para demostrar científica y empíricamente que no hay que pagar impuestos. Qué en estas condiciones está bien no pagar impuestos. Un libro que contagie y genere coraje en los lectores y nos lleve a la acción.

Que me otorgue una plataforma para que no me condenen socialmente por tratar de evadir y/o eludir todo impuesto que pueda. Un libro donde poder explicar porqué odio pagar impuestos, odio a los Santiagos Montoya, odio a los contadores y odio a los abogados tributaristas.

Desearía encontrar la fórmula en la que sea indiscutible y con el mismo rango constitucional el derecho a no declarar contra sí mismo y la tentativa en la evasión de impuestos. Al igual que el preso que se escapa, que si para hacerno no comete otro delito, una vez recapturado no se le agrava la condena, al considerar el derecho a la búsqueda de la libertad como inalienable.

Me gustaría hacer o participar de una revolución sangrienta y tiránica que imponga la abolición de los impuestos y condene a la peor de las prisiones y tratamiento, o a la muerte a los cobradores de impuestos y toda la sarta de burócratas y parásitos sociales que viven de mis ganancias.

Quisiera poder explicarlo ahora sin sentir las miradas condenantes de muchos boludos que critican mi humilde posición y no generan riqueza alguna sobre esta tierra. Quisiera tener las palabras para explicarlo.

Estoy harto de financiar las putas y la droga de funcionarios de cuarta que no saben hacer la O con un vaso; de marginales que no paran de tener hijos, de hermanos latinoamericanos que vienen de visita y no se van más (y a los dos meses reclaman derechos sociales); de grasas que vagan por la UBA con un libro bajo el brazo, como si el saber les entrara por ósmosis, y no devuelven nada a los que se las pagamos. De "empresarios" que medran por el Estado robándose las migas de las coimas gigantescas y de las pequeñas. Harto de tipos que pasan sus ocho horas comiendo biscochitos en una oficina pública y que encima putean.

Podrido de diputados que no podrían ganarse honradamente $50 pesos en la calle y nos dan cátedra de lo que hay que hacer. De grasas sentados en los Concejos Deliberantes o Legislaturas que deciden qué puedo comer y qué no, donde puedo fumar y dónde no. Que deciden a quién subsidiar y a quién regalarle una cornuda chapa de cartón negro (si tienen DNI y domicilio actualizado).

Harto de los trajecitos de Cristina, de los bigotes de Alfonsín, de los delirios místicos de Lilita, de las gansadas del Alberto Rodríguez Saá o de Duhalde, harto de Menem, del PTS, PSA, PRO, del PO, la CTA y la puta que los parió.

¿Porqué les voy a pagar a quienes no curan a nadie, no ayudan a crecer a nadie, no sacan del embrutecimiento a nadie, no desarrollan nada, no planifican nada, no aplican la justicia, no hacen nada?.

Estoy facho, pero libertario a la vez.

Peguen tranquilos, necesito ordenar las ideas, y este gaucho tiene espalda para aguantar lojazos (y no contesta post aunque la manito se le vaya por las teclas).

La alegría obligatoria

Ya hemos opinado sobre los cumpleaños de 15. De los padres de púberes gorditas que hipotecan sus casas, se endeudan por años, o venden el automóvil familiar por darles a sus hijitas (y sus madres) ocho horas completas de alegría.

Una variante a esta interesante forma de creer que tienen una vida digna de ser recordada en un book de 200 fotos por $1.400 pesos, es la constituida por la legión de tipos y tipas que al acercarse sus treinta, cuarenta o cincuenta años, nos atormentan tratando de hacernos partícipes de “la fiesta”.

Visitan todas y cada una de las 29 mil entradas disponibles en Google de componentes para Fiestas. Es decir, desde un “cubano” made in Villa Ortúzar, pasando por dos odaliscas que están más para Cuestión de Peso que para Sherezade, hasta un mago que de sólo ver cómo está vestido, aun sin ver sus trucos, nos deprime hasta las lágrimas.

Y lo peor, el grupete conformado por los que hacen covers de temas “famosos”. Estos seres creen que si logran hacer bailar a los 100 borrachos de la fiesta, el paso al Madison Square Garden queda a la vuelta de la esquina.

Ahora está funcionando muy bien la contratación de estudiantes de las carreras de Bellas Artes para que toquen con instrumentos de Cámara temas de Bono, Kusturica o UB40. Una especie de Child´s War en Módena, pero sin Pavarotti.

Todos los protagonistas de estos servicios ODIAN a los invitados. Su venganza pequeña consiste en hacer participar a quien no quiere participar: en un truco de magia, en un baile pedorro con un gorro de Vikingo de PVC o con las palmitas.

Así va transcurriendo la noche que se hace más larga que la previa al desembarco en Normandía, esperando que mejorara el clima.

Luego entran los mozos vestidos de “italianos” repartiendo pizza. Los mismos, pero vestidos de gaucho, revoleando lomitos, y sí, los mismos con cara de emocionados, con la torta de la treintañera o cuarentona. Un sanguche, un baile, una tarteletta, un truco de magia, un pollito con hongos (¿Por Dios, no se les ocurre otro plato?), un video homenaje de la boluda o boludo de turno. Y lo peor, a veces se les ocurre dar un discurso de su vidita y la relación con los invitados ocasionales.

Hacia las seis o siete de la mañana, todos transpirados, medio borrachos, hartos de esperar algo como la gente para comer y rogando que bajen los parlantes, de repente, la fiesta termina. Y ahí empieza lo mejor: irse a dormir.

Consejo

La lluvia pasa

El groncho ecológico.

Tipología y descripción.

La fauna argentina reconoce subespecies del denominado Groncho Ecológico. El de mayor impacto mediático es el Groncho Gualeguaychú, que desplazó al Groncho Greenpeace que es un poco más fino y más simpático para el Groncho Urbano, que percibe la realidad desde los profundos y sesudos noticieros como el de América 2.

El Groncho Greenpeace deriva 15 pesos de su tarjeta de crédito luego de babearse al ver un par de pelotudos que encadenan las orugas de una topadora que derriba una hectárea por hora de los montes salteños o a los que ensartan un Cachalote para saciar el espíritu gourmet de japoneses que viven y mueren en dos metros cuadrados.



Pero el Groncho Gualeguaychú, que descubrió la urgencia y necesidad de hacerse ecológico hace dos años, tiene tiempo y la amenaza que sufre es inmediata. Como es producto de la pequeña burguesía ilustrada, tan afecta a los golpes emocionales, se envuelve en la bandera Argentina que antes sólo sacaba a la ventana de la casa en tiempos de Mundial de Fútbol y se sienta en la ruta a tomar mate y leer la Para Tí.

Negocia siempre con todos, como todo pequebú ilustrated, y como siempre, pierde. Se enoja, patalea, amenaza con prenderse fuego, pero al final, se va a la casa.

El otro groncho al que apelan los didácticos programas y/o noticieros que necesitan cubrir minutos al aire con notas que emocionen a la clase media, tan afecta a conmoverse por lo que le chupa un huevo, es el Groncho Ribereño.

El Groncho Ribereño, expulsado de sus provincias originarias, o segunda generación de marginales, se asienta en las cercanías de los accesos a la Capital Federal. Que sean pobres no significa que sean estúpidos, no, para eso está el Groncho Gualeguaychú.

Arman sus casas en cercanía de cursos de agua putrefactos por la contaminación de las empresas y la complicidad de los gobiernos, y de repente, tal vez por el mercurio o el arsénico que beben, o los sábalos envenenados que comen, se vuelven ecológicos.



Cualquier roncha mosquitera es producto de la contaminación. Patalean y se quejan frente al gran juez que es el insípido movilero que moquea emocionado al ver a un pobre de cerca. Piensan que cuando se apaga la cámara su expediente está en marcha y en vistas de solución. Por las dudas, le piden chapas o ladrillos al intendente.

Hay más, pero estos especímenes tan diversos de la especie coinciden siempre en algo: nunca son responsables de los que les pasa. Nunca su desgracia les permite crecer hasta convertirse en ciudadanos. Nunca se les cae una idea que modifique la realidad. Simplemente actúan para la cámara que, paradógicamente, nunca les resolverá nada.

Un día perfecto

Para Cherry a quién no conozco sino a través de su Blog.

No hay milagro que la energía de un buen pensamiento no pueda generar.

Estelares. Un día perfecto.

Mundos paralelos

Como en el invierno de 2001, los protagonistas de esta historia son trabajadores petroleros reconvertidos. Como en 2001, la gente desesperada, arrinconada en sus localidades lejanas del asiento del Poder público apelan a lo más cercano: el corte de ruta.

Obviamente esa lejanía y la poca entidad y peso de su reclamo y de los actores intervinientes, pasan meses en la ruta esperando ser noticia. El paisaje un día los asimila, y de golpe dejan de molestar.

Pero otro día, un día cualquiera, se necesita esa ruta lejana para circular algo o alguien que sí es importante. Los vecinos de Orán, Libertador San Martín o Tartagal en Salta, sí recuerdan el día que la ruta comenzó a ser necesaria. Más recuerdan el día que la Gendarmería Nacional recibió la orden de reprimir y el Gobierno debió cambiar a los gendarmes del lugar por otros traídos de Neuquén, Córdoba y Buenos Aires.

Fue el día, allá por mayo de 2001, cuando los gendarmes locales se negaron a reprimir a sus vecinos. Los vecinos los aplaudieron, se abrazaron, compartieron mate y torta fritas, y ése fue momento en que el gobierno de De la Rúa comenzó su retirada.

Lo demás nos acordamos mejor. La brutal represión, las muertes de vecinos y trabajadores, la balas de goma, los palos, los incendios, las órdenes de captura y los gases lacrimógenos. También nos acordamos cuando una tarde calurosa del húmedo verano porteño, De la Rúa se tomó el helicóptero en los techos de la Casa de Gobierno.

Ayer, la misma historia. Nada raro, todo normal. Trabajadores con contratos miserables en medio del festival petrolero cortan por tres semanas un inhóspito paraje patagónico. No hay cámaras, movileros berretas, no hay fotos ni epígrafes en los medios nacionales. Nada, ni árboles hay.

Pero ayer iba, por segunda vez en siete meses, el presidente de la Nación a su provincia a anunciar una inversión de 1.500 millones de dólares en obras hidroeléctricas. No es que él fuera a pasar por ahí. No. Él viajó en avión y luego en uno de los dos helicópteros Black Hawk que tiene.

Por ahí tenían que pasar militantes del Frente Subsidiado de la Victoria que se dirigían al acto presidencial. Lo demás lo vimos en la TV. Gases, balas de goma, los gendarmes cual Tortugas Ninja, cabezas de candado, avanzando sobre los protestantes.

A diferencia de los hechos del 2001. Desde los micros, cuando eran reprimidos sus vecinos, gente tan desdentada y harapienta como los que corrían bajo los gases en la ruta, aplaudían, sacaban fotos y filmaban, en medio de los vítores, el agitar de las banderas y los gritos desaforados de alegría.

Triste.

La fauna argentina

El fanático alternativo

Por estos días observamos a los grasas que se emocionan con los triunfos de Los Pumas, largan todo para ver los partidos, siguen los programas deportivos alusivos, hacen callar al resto cuando en la Radio un periodista que sabe menos que ellos hace un comentario. Nos rompen las pelotas nombrando la alineación, el historial y hasta el clima en Lyon, Francia.


Saben hasta el nombre de las novias famosas de los rugbiers. Antes nos aturdían con la Legión tenística y hasta uno que otro golfista exitoso. Si tuvieran un poco más de tiempo en sus míseras vidas, opinarían del equipo de Basquet de Tinelli y del handicap de La Martina.

Fulbo, loco, hablá de Fulbo (local) o callate la boca.

Se vino la Nueva Política nomás

y yo con estas mechas.

Echá los fideos que estamos todos

Crimen y Castigo

Doctor Zhivago de Boris Pasternak

La chica tiene 15 años. Vive en Pompeya, por la Avenida Amancio Alcorta al fondo, en la zona sur de la Capital Federal. Aunque de familia humilde, su padre trabaja en una empresa que les permite, a ella, su mamá y tres hermanos vivir con dignidad su pobreza. Sueldo fijo, planta permanente y obra social muy buena.

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A Carlos Castagneto, cuyo único record en beneficio de la comunidad es haber sido arquero de Gimnasia de La Plata cuando jugaba en la B Nacional, en las barriadas humildes de la Capital provincial le dicen Papá Noel, por la cantidad de juguetes, electrodomésticos, CDs de música y ropa nueva que regala.

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La obra social la comenzó a usar a full hace aproximadamente 20 días cuando de urgencia fue internada en estado grave, con el maxilar roto y signos de haber sido abusada sexualmente. Del Hospital Posadas fue trasladada a los pocos días, al Hospital Británico. En su habitación tiene TV color en un plasma de 27 pulgadas en el que mira Patito Feo.

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Los productos los entregan sus punteros políticos y como él mismo ha dicho en los medios locales, están relacionados con las confiscaciones que la Aduana Argentina realiza sobre containers de dudoso orígen o producto de tentativas de contrabando. Éstos elementos son derivados al Ministerio de Desarrollo Social de la Nación y terminan en barrios como El Peligro, junto a un folleto de Castagneto Intendente. El ex arquero es el novio de Alicia Kirchner.

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En agosto pasado, al regresar de un baile se separa de su amiga en la parada del colectivo, y a los pocos metros es abordada por al menos cuatro muchachos que le piden las zapatillas, el celular y la campera. La chica se niega, forcejea, grita y le pegan una trompada en la cabeza. En el piso, le sacan las zapatillas, una cadenita y la campera de jean con corderito. El celular era de los viejos, tal vez por eso, quedó tirado.

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Pablo Bruera no tiene muchas cosas en contra. Es joven, tiene ganas, se ha venido preparando para ser intendente. Era de Julio Alak y decidió hacer su propio camino. Una vez atropelló a una vieja y a los dos días murió. Lo condenaron y lo inhabilitaron para conducir. Luego se descubrió que en 1999 tenía empleados ñoquis en el Concejo Deliberante. Lo procesaron, apeló, la Cámara III confirmó su procesamiento, elevaron su causa a juicio, pero, ¡Zaz! ahora es diputado y por los fueros no puede ser llevado a una Audiencia Oral.

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No contentos, con la chica aturdida en la vereda, cuatro de los participantes la violan. Entre otras abrerraciones, de una mordida le arrancan el lóbulo de una de sus orejas. Culminado el hecho, y satisfechos, se retiran, pero, según relata la chica, uno de los jovenes decide volver sobre sus pasos.

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Otro candidato, Guillermo Justo Chavez, tiene el honor de ser hermano de la novia del gobernador Felipe Solá. Es el Director de la Escuela de Gobierno provincial. Un organismo que bajo la fachada de dotar a los nuevos dirigentes de una educación sobre Estado y Gobierno, financia punteros felipistas en toda la provincia.

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El muchacho, toma un ladrillo con restos de mampostería y le pega en dos ocasiones en su boca. Le quiebra el maxilar en tres partes grandes y muchas astillas que no permiten, por el momento operarla para reconstruírselo completamente.

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Si bien no se jacta de nada; un avión con altoparlantes castiga a los platenses sobrevolando la ciudad con la consigna "Guillermo Justo Chaves, la nueva manera de hacer política". En La Plata se sabe que su profusa campaña publicitaria que incluye afiches, folletos, spots televisivos y radiales surgen de las arcas provinciales, donde su hermanita, María Helena Chávez además de acostarse con Solá, maneja la pauta oficial. La puta que maneja la pauta quería ser diputada, pero no entró.

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La Policía Federal, con algunos datos aportados por la chica y un vecino logra detener a uno de los supuestos participantes. Una fiscal le toma declaración y decide dejarlo en libertad. El padre de la chica, entre el alcohol ingerido y la bronca, se encamina a la casa del joven sospechoso y lo mata de dos cuchilladas en el pecho. El hombre es detenido y hasta hoy sigue preso en la Comisaría de Villa del Parque. Casi le prenden fuego la casa los amigos del fallecido.

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El otro candidato es Julio Alak, que ha sido intendente de La Plata desde 1991. Unos 16 años que quiere estirar a 20. Para ello, no duda en ofrecer dádivas de las más variadas: desde dinero en efectivo, que distribuyen sus funcionarios a cambio de un Pagaré que se romperá si Julito gana las elecciones, hasta materiales y artefactos para construir baños, una piecita extra para los chicos que ya crecieron, o más simple: un carguito por tres meses en la Municipalidad.

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La madre de la chica, que lava y plancha para afuera, todos los mediodías y en las tardes, antes de las 20, le lleva a su marido una vianda con comida a la Comisaría. En menos de diez días deben decidir si lo procesan, si el estado de ebriedad actúa como atenuante para dictarle una morigeración, o al no poder reunir pruebas suficientes lo sobreseen provisoriamente. La chica sigue internada.

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Esto es lo que pasa por afuera, para saber qué sienten o piensan los protagonistas necesitaríamos de Nicolai Gogol, Victor Hugo o Charles Dickens.

Pero si Feodor Dostoievski viviera en la Argentina sería más pobre de lo que era cuando vivía en San Petersburgo; de noche se jugaría su poco dinero en el Bingo Luján, mientras que de día recorrería redacciones de diarios y editoriales para escuchar que "la miseria y la maldad humana no venden".


Toda la info es real. Apelé al zapping para no aburrir.

Tener nada

Por su cotidianeidad creemos que hablar es como caminar. Pero el habla es una herencia puramente histórica, aunque estemos capacitados para hablar por una disposición biológica.

El caminar es una función orgánica e instintiva, mientras que el habla es una función adquirida culturalmente, aunque adyacente, ya que utiliza músculos y nervios cuyo origen no tiene características lingüísticas.


No se habla automáticamente. El habla no evoluciona independientemente de la voluntad y el trabajo de hacerlo. No es un organismo vivo atado a las leyes de la evolución. Es un producto cultural e individual, que crece y se desarrolla de acuerdo a los estímulos que reciba. Es lo que los hablantes hagan de ella.

Pero el habla está ligada directamente a la construcción de nuestro mundo de pensamientos. No se puede pensar sin lenguaje y se piensa de acuerdo al lenguaje que se posee. No hay alternativa. La calidad de lo que se piensa y siente está relacionada con la capacidad de hacerlo con palabras.

Pedro Salinas dice que “El hombre se posee en la medida que posee su lengua”. Hablar es comprender y comprenderse, es constituirse a sí mismo y constituir el mundo. Sin lenguaje no hay mecanismos de exploración interior. No se puede pensar de manera independiente del sistema de denominar que se posee para representar los sentimientos y sensaciones con palabras.

Cada vez es más común interactuar con personas que pelean por encontrar palabras que expresen lo que intentan decirnos. Ya no en los documentales berretas de la televisión carcelaria, sino en la calle, en los comercios o en un transporte público.

Los vemos y oímos sufriendo al intentar explicarse, expresarse, vivirse ante nosotros.
Personas que no conocen su lengua y por ello viven pobremente, viven a medias, aun menos. Y nos duele no ya su incapacidad de elaborar oraciones coherentes y apropiadas. Nos duele en lo humano como nos duele un inválido.

Pero éstos no son sólo tullidos del lenguaje, mancos de la expresión; son discapacitados espirituales. Incapaces de moverse entre sus pensamientos, incapaces de nominar sus sentimientos, de precisarlos exactamente tal y como los vivencian. Según la Lingüística, amoldan sus pensamientos a los escasos centenares de términos que manejan.

Lo que es peor, es que lo que no puede expresarse con palabras nunca termina de convertirse en una emoción. Entendiendo por emoción al sentimiento connotado por la historia personal, y sus vivencias en el momento histórico en el que ocurren.

La vía es una calle sin salida. Se piensa con las palabras que se poseen. Se expresa lo que se piensa. Se siente lo que se ha podido convertir en palabras. Se convierte en palabras lo que se ha sentido.

Pero como decía Vossler “Aun en los seres más escasa y pobremente dotados vive la chispa de una lengua propia y libre. El más mísero de los esclavos, desde el punto de vista de lingüístico, es autónomo siempre en un oculto rincón de su alma”.

Pero claro. Es necesaria la Educación sistemática para salir de ésa esclavitud.

Delicias de la vida conyugal

Raúl Castells se encuentra haciendo huelga de hambre desde hace cuatro días en las escalinatas de los Tribunales Federales de La Plata porque -dice-, no le reconocen su partido político.

Enfrente a los tribunales, en las calles 8 y 50 hay un Mc Donald´s. Se acortan las opciones electorales, pero tal vez haya bardo.


Por su parte, su señora esposa, Nina Peloso, declaró a la revista Newsweek "tengo claro que los hombres argentinos se ratonean conmigo". Epa.

A meros efectos estadísticos, más de uno estaría dispuesto a hacer una entradita. Porque si Saturnina tiene algo, éso es Autoestima. La pucha digo. Yo le doy a Jorge Lafaucci.

En abril pasado ya habíamos emitido un comunicado sobre Nina. No me corran por izquierda, porfa.

Que no decaiga

(después nos pasamos los mails)

Un tipo en la empresa Nestlé abrió un sobre (que no era para él) que traía de regalo un libro y ¡ups!, le explotó en las manos. Ahora está todo chamuscado, vendado y con una falange menos.

Pregunta: ¿Hay scanners para que los empleados puedan elegir qué se chorean en los aeropuertos y no hay uno para ver lo que entra al país en las encomiendas?. Yo me dedico a la importación de Hachís.

Para asustar me gustaba más la genialidad del peligro del Antrax en la época de De la Rúa, o la amenaza de Golpe de Estado permanente en lo peor de la inflación alfonsinista, pero lo de la carta bomba tiene su onda. Es cierto, no les funcionó lo del secuestro de Jerez. Será que hay que probar cosas nuevas.

Cristina Kirchner habló en el pre coloquio de IDEA. Allí la señora dijo, luego de un estudiado silencio de cuatro o cinco segundos que "ganar dinero no es un pecado". Luego hizo otro silencio. Más luego, los ratones disfrazados de empresarios, a la voz de ¡aura!, aplaudieron a rabiar. Salió en la tele y todos contentos.

Que la señora está leyendo Historia y se está preparando no hay dudas. El tema es que está más o menos por el final del Feudalismo y comienzo de los Estados modernos. Esa discusión se inició contra los planteos de la Iglesia que veía peligrar sus intereses al tiempo que comenzaba el intercambio comercial que ya no incluía el trueque, sino el dinero tal como lo conocemos ahora.

Luis Juez, megáfono en mano, como loco, dice que le afanaron la elección. Se de buena fuente que fue así. Pero todo es una historia de malos entendidos. Schiaretti ganó, pero no le alcanzaron los votos, al menos hasta las 18 horas del domingo. El intendente bromista ganó en votos, pero no en los telegramas del presidente de mesa y los fiscales.

El gobierno pretendió, a través de los medios, hacernos creer que "ganó" una gobernación, aunque Schiaretti nunca fue kirchnerista, su jefe político De la Sota tampoco. Pero necesitaban los dinerillos que les ofreció De Vido. Igual al caso de Alperovich en Tucumán, pueder ser cualquier cosa, menos kirchnerista.

Los que nos pusimos contentos en las primeras horas de la tarde del día de la elección, luego nos anoticiamos que el "opositor" Luis Juez, fue financiado y apoyado por el inefable Alberto Fernández. Para nosotros queda el sabor amargo de saber que durante unas horas nos contentamos con lo mismo que se alegraba Albertico F. Y lo peor es que la desilusión posterior al conocer el resultado final, es la misma desazón que sintió el Jefe de Gabinete. No hay salida. No pensemos más en el tema.

En cuanto le agarre la mano vuelvo a escribir más cortito.

Microemprendimiento productivo

La calle está dura. "La parte del ciclo económico que no involucra el sector agroexportador parece haber llegado a su fin. Sólo los más aptos, los más rápidos, los más receptivos a los nuevos tipos de negocios, sobrevivirán a éste final." Informe del CEMA de mes de agosto de 2007.

La chabomba usada sale $40. Si se sigue el link pueden aprovechar la oferta de 10 fotos con la dueña por 100 pesitos. Una ganga.


Lo tomé de Taringa, yo nunca entro a la sección adultos de MercadoLibre, no, no y no.

No me pregunten porqué me fuí ni porqué volví. Pero al leer los afectuosos mensajes posteados me sentí como Jim Jones. En cualquier momento armamos un picnic en Guyana, y yo pongo la bebida...