Paso a Villazón

ON NE TUE PAS LES IDEÈS

Algo de la Argentina Groncha muere cada vez que un perrito garronero, alimentado a Dogui oficial nos amenaza, jura venganza o insulta y nosotros miramos para otro lado. Porque lo que más bronca da es que ni siquiera alcanzan la categoría de mersas. Se quedan en el papel de linyeras del pensamiento único. Si en los 90 la salida era comprarse un remise o ponerse un parripollo, ahora es presentar los papeles para entrar al ANSES, al Ministerio del Interior o al PAMI.

Qué simpático que unos tipos que pertenecen a un gobierno que no logró en 3 años implementar ni el SUBE en el transporte público nos amenacen con profundizar el "modelo" y que en ésa profundización no nos incluyan. Sea como sea, están muy enojados y los entiendo. Alguien tiene que garpar la inexplicable situación de haber perdido al conductor del amor contra el odio.

Los únicos privilegiados son los mansitos. Cyberñoquis en oficina
estatal trabajan por la felicidad del Pueblo y la grandeza de la Nación

Frente a las amenazas de la sinrazón va mi grito libertario:

¡Unidad compañeros, que acá todos queremos vivir sin trabajar!

Como sigan así las cosas, estoy pensando en irme a vivir a otro país. A San Luis, por ejemplo. Qué importa que digan los contreras que no hay libertad de prensa en las tierras del Adolfo y el Alberto. Si hace tres años que no leo los diarios.

Mi amigo Ricardo J. ya está calafateando el chinchorro para huir a Montevideo, siguiendo la huella de Esteban Echeverría y José Marmol, pero desde Ensenada. Tiene un mapa de las boyas y los pasos de los buques tanque de YPF y se sabe los horarios de Prefectura Naval.

Pero los más pobres, por ahora, aspiramos a conseguir un par de gomones y convertirnos en balseros, esperando la bajante en las playas de La Balandra en Berisso, para remontar el duro y amargo camino del exilio. O cruzar desde la Quiaca a Villazón. para entrar en el Paraíso Socialista indigenista pobrerista de Bolivia. Que es como acá pero sin agua potable ni WiFi.

Hay salida. Como Evo nos conoce, nos recibiría con
los brazos abiertos y los colchones preparados

Para los griegos, el exilio era una de las más refinadas maneras de matar en vida a un ciudadano. Y eso que se la podían rebuscar dictando clases o criando cabras. Pero para nosotros todo se hace cuesta arriba porque a la carencia de habilidades debemos sumarle la falta de ganas.

Los que cuenten con algún recurso podrán tomarse el Buquebus y dejar estampado, no ya en una roca en la Quebrada de Zonda (gracias Gringo por la aclaración!), como hiciera Domingo Sarmiento su "Bárbaros, las ideas no se matan", pero sí en la puerta de un baño de la estación fluvial algo así como "¿Bestias, si podían comprarnos porque se les dió por querer matarnos?".

Compañeros del Peronismo Federal ya entrenan
por si la salida consensuada fracasa

Éso es lo más duro. Admitir que ni siquiera intentaron comprarnos, seducirnos, hacernos la cabeza, ponernos en duda, hacernos flaquear. Tendernos el brazo fraterno, explicárnos lo equivocados que estábamos. Pero no, hicieron la más fácil, como todos nosotros.

Nos corrieron con la más pura verdad: Somos inviables. ¿De qué podríamos trabajar en otro país que no fuera la Argentina? Esa es la cruda realidad. Sólo en el granero del mundo se puede vivir bien sin trabajar, sin oficio y sin expectativas.

En cualquier momento llegan
las adhesiones de la oposición

Podemos hacer la gran Champion Liga y armar un grupo de cumbia, pero Uruguay ya está lleno de eso. El mito de que los uruguayos son argentinos cultos, está cediendo ante la conurbanización peronista del paisito.

También podríamos rumbear para el viejo continente, formar un grupo de música andina para tocar en los subtes. Aunque se corre el riesgo de que te tiren tres litros de nafta y te prendan fuego. Y si bien no es lo mismo morir incendiado en Hamburgo que atropellado por un Rastrojero 74 que hace fletes en Ruta 3, a la altura de Laferrere, es difícil arriesgar todo por la quimera de hacerse la Europa.

Hoy el sueño de los argentinos migrantes es terminar desnudos, borrachos o drogados en una mansión de la Toscana y que te empome Berlusconi. Ya cualquiera puede poner Durlock y hacer un conducto dental en España. No nos necesitan.

No estamos solos. Llega la adhesión de la Unidad Básica
Nelson de la Rosa que nos envía esta foto con sus deditos en V

Pero la culpa es nuestra. Teníamos un paraíso a nuestros pies y lo dejamos escapar por decir lo que pensábamos. Al fin y al cabo, a quién lo importaba lo que pensáramos.

Y lo más triste es que nos derrotó un ejército de monotributistas del Poder. No es Rozas y la Mazorca. Es el circo de monitos saltarines de Aníbal Fernández. Eso es lo indignante.

Es duro pero aunque no nos guste, hay que estudiar y trabajar. Es la única manera de zafar de ellos y que no necesitemos de sus dádivas ni de su beneficencia.

Venid amigos,
que no es tarde para buscar un mundo nuevo,
pues sueño con navegar más allá del ocaso.
Aunque no tengamos ya la fuerza
que antaño movía cielo y tierra,
lo que somos somos,
una constelación de corazones heroicos,
debilitados por el tiempo y el destino
pero voluntariosos para luchar
y buscar y encontrar y no rendirse.

Alfred Tennyson

Mañana cruzo a Villazón. Lo que más lamento es perderme los nuevos feriados. Pero si viene lo peor, quiero que me recuerden con alegría. Comiendo Bolas de Fraile, llenando el teclado de azúcar, viendo de dónde garronear un peso, esperando que el tiempo pase sin hacer nada para evitarlo.

Sepan que quién a chori mata a chori muere.


Es todo por el momento, desde este humilde el socavón de la resistencia.
Consejito: No corran que es peor.