Ehhhh, suspendí mis vacaciones en Berabevú (no hay internet) para seguir el blog tuyo y ahora me dejás????. No hay caso, este es un país de gronchos, improvisados, eso somos.
Buenas vacaciones (me imagino que en Punta Lara pescando bagrecitos para hacer fritanga con tetra)¿No se prive de nada que la vida es corta (vista desde terapia intensiva).
Se lo merece Gronch ! y si se va para Bariloche, le recomiendo se hospede en el Hotel Pdte Perón (sí, existe en Avda Bustillo al 6.500 !!!!) eso es para que los cabecitas también tengan su espacio...eso si, cabecitas sindicalistas porque el hotel no parecía nada barato...
jajaaj.. te vamos a extrañar.. que bajon.. mientras.. los que estan en la vida tan al pedo como el Sr. Groncho.. se puden dar una vuelta por mi blog.. no tiene la misma onda.. de hecho, no tiene onda...
http://lucas077.spaces.live.com/
(para aquellos a los que les da fiaca copiar/pegar.. hagna click sobre mi nombre vagos)
Me pareció verlo en la TV, detrás de un movilero que entrevistaba a Nazarena Velez en Villa Carlos Paz. Llevaba la bolsa en la cabeza, una musculosa, pantalón y mocasines.
DEJEN DE LABURAR HIJOS DE UNA GRAN SIETE Y COMPREN EL SISTEMA DEL INGENIERO, ME CACHO EN DIE.!!!
http://www.ganarlaquiniela.com.ar/
LE ENVÍE UN CALUROSO CORRE A SU CASILLA:
ganarlaquiniela@gmail.com
QUE DICE;
"INGENIERO", ME PARECE QUE EL ENGAÑO TIENE UNA VIDA MAS CORTA, QUE LAS LAMPARITAS DE BAJO CONSUMO, IMPORTADAS DESDE CUBA. PREGUNTA: EN LA FOTO DE TAPA, QUE SUPUESTAMENTE APARECE UD. LO DE ATRÁS ES UN ALANBIQUE, O LA MAQUINA DE PROFESOR NEURUS QUE LE DA LOS NÚMEROS.
HASTA NUNCA CHANTAPUFIS.
Estimado TODOSGRONCHOS, gracias por este espacio cedido a la comunidad. Pero crean o no esto existe.
¿Que carajo es esto? Es poco serio, se raja de vacaciones sin previo aviso? Uno se ausenta dos o tres días y vuelve conque el Blog ya no existe. Digo yo, avisar con tiempo es una mala práctica? Al menos que mande un post desde la Salada! ¿Cachai?
El Aparecido, en Pinamar. JARDAN por Jorge Asís especial para "Oximoron, el Blog" La historia de la aparición de Ricardo Jardán me la contó, en mi departamento de Recoleta, la señora Amanda de Ormeño.(Confieso que modifiqué, levemente, los dos nombres). "Absoluta reserva”, me pidió Amanda. Caballero clásico, garanticé la discreción. Pero si Amanda me contactó fue sólo para contar la historia. Simultáneamente para suplicar que El Narrador nunca escribiera la historia que contaba. No entendí, entonces, para qué decidía Amanda contar la historia de Jardán. Justamente a un contador de historias. Como el Narrador. Si se trata de una historia que no debo escribir. Cuenta Amanda que Jardán, desde la "4 por 4", le pidió, con el gesto emblemático, la complicidad del silencio. Para que nunca contara que lo había visto a Jardán, en la playa. Que era, precisamente, lo que Amanda venía a contar. Que Jardán vivía. Que el suicidio fue la teatralización de una mentira. Pero Amanda decidía quitarse la historia de encima. Al contar lo que ella no debía, carezco de motivos para dejar de contar la historia. Llega entonces el turno del Narrador. Para desprenderme de la historia que Amanda me entrega. Mientras me pide, inexplicablemente, que nunca la difunda. Después de todo, los tres somos prisioneros de la misma historia. Jardán, el protagonista oficialmente muerto. Amanda, quien lo descubre vivo. Y el Narrador, que cree que no traiciona. Al instalar la historia, responsablemente, adonde se debe. A disposición del lector, el unánime destinatario.
J.A. enero de 2008 I Amanda de Ormeño fue quien reconoció a Jardán. Se topó con aquel rostro inconfundible, inútilmente modificado, con el pelo artificialmente negro. En la playa de Pinamar. En las proximidades del CR. El balneario vacío ofrecía la imagen clausurada del invierno. No le prometió ninguna discreción. Pero Amanda sabía que a Jardán no debía defraudarlo. Como los mayoritarios adictos a la desconfianza, Amanda nunca había creído la versión oficial del suicidio de Jardán. El patetismo dramático del tiro de escopeta. Justo Jardán, oculto de la autoridad. La autoridad que solía responderle, hasta la dependencia. Pero que ya no controlaba. Estaba escondido, Jardán, en un campo tristemente desarticulado. Distaba de encontrarse a la altura del final que su trayectoria merecía. Amanda no puede hablar de la aparición. Con el índice expresivamente vertical sobre su boca, Jardán se lo pidió. Tampoco Amanda puede hablarlo, siquiera, con Walter Ormeño. El marido, que también lo reconoció a Jardán. Aunque finja el descreimiento que lo ampara. Ocurre que Walter también está asustado. Y le prohibió, a Amanda, referirse a la aparición. Como si se hubiera puesto de acuerdo con Jardán. O como si, a la distancia, le obedeciera. Por acumulación de temores, Walter prefiere devaluar la lucidez de Amanda. Para tratarla, en definitiva, de fabuladora. Con visiones alucinadas por el estilo. Como la de afirmar que lo había visto a Jardán, en la playa. Ocho años después de aquella dramatización institucional del suicidio. Viven, los Ormeño, en Belgrano. En las cercanías del Hospital Militar, es la referencia. Con dignidad, Amanda acaba de llegar a los sesenta. Como se decía antes, es una ama de casa. Bien aspectada, regularmente informada. Con el agravante de pasar algunas horas diarias frente al televisor. Demasiado comunicativa. Alta, aún estilizada. Dotada para la simpatía natural. Con un permanente déficit afectivo en materia de interlocución. Téngase en cuenta que Amanda es del tipo de mujer que suelen hablar del estado del tiempo con los encargados de los edificios. Que besan a los niños de otros. Y que saludan, aún, al vecindario. Walter, en cambio, es un comerciante taciturno. Ramo textil. Algo apocado, gravemente tímido, pero cordial. Ambos conjugan. Con serena inteligencia se soportan. Hasta puede asegurarse que los Ormeño, a esta altura del matrimonio, si apasionadamente no se quieren, se estiman. Y de memoria se entienden. Cuando están acompañados, en las contadas reuniones sociales, Walter suele cederle a Amanda, en general, la iniciativa. Habla entonces ella. Pero quien manda es él. Dos hijos casados, cuatro nietos que animan la existencia pasablemente calma. Sin mayores relevancias, con una armonía gris, paulatinamente agradable. En Pinamar, los Ormeño mantienen la casa secundaria. Es blanca y suficiente, sin ostentaciones. Cerca del Golf, indolencia que no cultivan. La casa se encuentra anticipada por un jardín sin rigor, que circunda la generosidad de un pino. Refugio ideal para el veraneo que es, en Pinamar, cada año, más breve. Desde que los hijos prefieren Punta del Este, los Ormeño decidieron ofrecer la casa en enero. Para alquilarla, aunque fuera, inicialmente, un ultraje. La atiende la “Inmobiliaria de David”, sobre la Bunge. Significa que mantener en condiciones, la casa de la playa, se convierte en un problema permanente. Y en una tentación saludablemente simultánea. Para las oxigenantes escapadas del invierno. Ideales para abandonar la geografía de edificios que circunda el Hospital Militar. Cuando no se trata de los inconvenientes de la pintura, el pretexto lo brinda la instalación eléctrica. O la necesidad de prepararla, para una hipotética venta que nunca ocurre. Y que David, por ser amigo, desalienta. II Con Jardán se reitera el imaginario colectivo que condiciona la memoria de Graiver. Dos titanes popularmente mitificados. Jardán y Graiver tienen la obligación de disfrutar, separadamente, condecorados por otros rostros, los placeres minuciosamente elaborados por la otredad. Vedados a los mortales ordinarios. Ellos deben disfrutar de una fortuna colosalmente inagotable. Construida, en el caso de Graiver, merced a las finanzas, violentamente redentoras, de aquellos Montoneros. Los que, de algún modo, siempre vuelven. O construida, en caso de Jardán, merced a las ventajas de la impunidad. Deparadas por la violencia, inconmensurablemente torpe, del Estado. Vulnerabilidades que Jardán, con la celebrada astucia del fenicio, supo aprovechar. Reverencias, recogimiento y veneraciones. Es el invierno de Pinamar, dilatadamente denso, como en Madariaga, los pobladores necesitaban creer que Jardán vivía. Que alguna vez Jardán iba a volver. Por la revancha. En cualquier momento iba a sorprender la noticia efectista de su aparición. Ocurría que Jardán mantenía infinidad de deudas para cobrarse. Los ingratos, los que le debían favores, se multiplicaban. Turritos por doquier. A los que Jardán, arbitrariamente, hizo ricos. Y en el tango estricto de su caída se corrieron. Imperdonablemente, lo negaron. Por lo tanto, la escenografía armada, para clavar la muerte de Jardán, representaba el transitorio final del cuento más logrado. El epílogo inexorable de la confabulación meticulosamente planificada. La muerte emergía, para Jardán, como un pretexto utilitario. Para legitimar la cobertura del cambio de identidad. Menos podía aceptarse aquel agravio a la inteligencia más elemental. Que Jardán se hubiera suicidado. Con aquel horrible escopetazo de referencia. Cercado por las turbulencias escandalosas de la humillación. Mientras sobrevenían, en tropel, la caravana de los enemigos. Por el botín de sus empresas impecablemente gestionadas. Recluido en la vulgaridad de aquella casa de campo rústica. Situada en las afueras del pueblo que intenta, aún, llamarse Viale. En la prosperidad de Entre Ríos. Entre una indignidad que servía de marco para una muerte sin grandeza. Impropia de un triunfador. Por magistrales que fueran las cirugías, algunas huellas, de ningún modo, podrían ser borradas. Jamás podría disiparse el rictus de su sonrisa cordial, prescindiblemente maligna. La perspicacia subyacente en su mirada. De paisano tierno, o de sigiloso taimado. Mirada que nunca podría disolver el peso de los orígenes. David, el de la inmobiliaria de Bunge, decía, a propósito, que nada le gustaría más que Jardán - al que llamaba El Turco-, se le apareciera. Para David, el Turco había muerto, tan sólo, para aquellos desagradecidos que habían decidido olvidarlo. Los que lo habían soltado antes, incluso, que el Turco se muriera. O que el Turco astuto les hiciera creer, a la totalidad de los cretinos, que había muerto. Con la ficción del ensayado escopetazo en la boca. Para emular a Ernest Hemingway. Sin haberlo, siquiera, sabido. Desde algún lugar inconcebible, Jardán debe preparar la venganza. Para los enemigos que lo pulverizaron. Algunos veranean, incluso, en Pinamar. Y para los amigos que oportunamente se enriquecieron, sólo por ser escogidos para brindarle servicios. Pero que no vacilaron en alejarse. Durante el esplendor explicable del escándalo. Cuando, por impotencia culposa, lo entregaban. Al matadero mediático. A la ceremonia del escarnio. Coincidían, admirablemente, en Pinamar y Madariaga, que Jardán la había hecho bien. La teatralizada simulación de la muerte, había sido ejemplar. El muerto real, el Muletto, era, como correspondía, asombrosamente parecido. Lo suficientemente como para que varios seres intachables, los que creyeron conocerlo, aseguraran, convencidos, que se trataba de Ricardo Jardán. De ningún Muletto. Con aquel escopetazo, de reminiscencias hemingwaianas, en la boca, El Muletto se encontraba totalmente desfigurado. Con la exigencia de la precipitada sepultura. Ataúd cerrado. Con correctamente previsibles escenografías de llantos. En sus monólogos de la inmobiliaria, David solía manejar información inquietante. Sugería que el Turco, en la lejanía de los orígenes, aguardaba el instante propicio del regreso. Desde los alrededores de cierto pueblo costero. En algún costado, inexplotadamente paradisíaco, de Siria. Equiparable, al menos, a Pinamar. Cerca de la fascinación de Lattaquie. Alternado con un villorrio donde, por contrato, lo protegían. En las vecindades de Tartuz. Imposible, en efecto, para David, era imaginarlo, a Jardán, lejos del mar. Sin la recreación, en otras culturas, de las fantasías transformadoras que estimulaba, para las urgencias básicas de Pinamar. Con aquellas ideas que solía imponerle al vencido alcalde Altieri. Hoteles ampulosos. Decenas de Aracapaxis. Majestuosidades del gran puerto cercano, aguas profundas como las transformaciones. Una avenida Costanera asfaltada. Con un paseo rigurosamente custodiado, que nada tuviera que envidiarle, en materia de grandeza, al de Copacabana. Imaginaba, El Turco, contaba David, focos multicolores, Macetones con flores cada treinta metros, baldozones de color lila, pacífica alegría y atractiva seguridad.
III Entonces Jardán reapareció un miércoles de junio. Para vigorizarse, como antes, Jardán decidía caminar por la playa. Enfundado en una campera de cuero negra, una bufanda gris. La cara al viento. Cierta sensación de libertad, garantizada por los custodios que no hablaban español. Las caminatas anónimas por la playa representaron, paradójicamente, para Jardán, el inicio de la declinación. Para ser exactos, la caída comenzó durante un verano, siempre en Pinamar. Del 95, a lo sumo del 96. Cuando le arrancaron la primer imagen. La fotografía letal. Mientras caminaba con su mujer histórica. Como si Jardán fuera lo que siempre había querido. Uno más, simplemente inadvertido entre la multitud. Pobre, Jardán se deslizaba en el equívoco de suponerse un turista normal. Que podía ufanarse, incluso, de la inútil libertad de los insignificantes. Sin embargo una vecina, que mantenía una casita presentable, tuvo la misma idea. La trivial ocurrencia de caminar, aquel miércoles de junio, por la playa desierta. Sin custodios innecesarios. Sólo con su marido. Jardán los conocía de vista a los Ormeño. De veranos anteriores. El frío debía imponer su hegemónica presencia. Para desalentar, al menos, a los caminantes. Si no fuera por el viento, podía decirse que la mañana era bella. De Irreprochable trasparencia. A la altura del desarticulado balneario CR, fue que Amanda Ormeño lo vio. Lo cruzó de frente. Jardán caminaba en sentido contrario, en dirección a La Frontera. Se quedó petrificada. Jardán venía acompañado. En el medio. Entre dos personas robustas y morenas, que le hablaban en una lengua indescifrable. No podía asegurar que fueran amigos. Ni que fueran, tampoco, del lugar. El aspecto denunciaba la condición de forasteros. Para Amanda, los acompañantes eran guardaespaldas. – Jardán -, dijo Amanda, perpleja, en un susurro perceptible. Pero ya no podía continuar con la caminata. Walter mantuvo la mirada perdida en el horizonte. Como si estuviera distraído. Prefería desconocer la significación de aquella presencia. Para Amanda, su esposo también lo había reconocido a Jardán. Pero Walter nunca quiere, Asís, razonablemente, meterse en problemas. Les rehuye. Walter decidió, después, creer que no le constaba que el caminante de la playa fuera Jardán. Como la conocía de memoria, fue que le prohibió a Amanda, en adelante, hablar del tema. Es decir, de contar que creyó ver, en la playa, arrebatado entre el frío y el viento, a Jardán. Se lo dijo Walter, con la firmeza de una orden. Mientras concluían, en la casa, el almuerzo rápido. Porque no tenía la menor intención de atender las fantasías de su esposa. Prefería encarar la relajada aventura de la siesta. Más tarde, mientras Walter dormía, para distraerse, Amanda lavó hasta los platos y cubiertos que no fueron utilizados desde el último verano. Repasó, infinitamente, la mesada. Se sentó después, Asís, a leer. Para colmo, la revista “Noticias”. Frente al ventanal, desde donde podía advertir los movimientos de la calle de arena. De pronto, Amanda percibió que se acercaba uno de esos vehículos utilitarios. De los que suelen andar entre los médanos. Los llamados “4 por 4”. Era negro, de cristales opacados. Se inquietó aún más porque el vehículo se detuvo. Justamente, en la puerta de su casa. Amanda contempló que se bajaba, Asís, con lentitud, una ventanilla, la trasera. Y Jardán, indudablemente, la miraba. Con la intensidad que le producía el incierto terror. Sin embargo aparecía, ahora, aquel rictus que pasaba por sonrisa. Un mero estiramiento de labios. Pero como si le reclamara, a la buena vecina, algo semejante a la piedad. O sólo le demandaba un poco de comprensión. Mientras le hacía el expresivo gesto del silencio. Con la imagen popularizada en los hospitales. El dedo índice, vertical sobre la boca, y un leve soplido. Intrascendente y tácito. De inmediato, volvió a levantarse el cristal opaco de la ventanilla. Y la "4 por 4" se puso en marcha. Agitada, Amanda amagó con despertar a su marido, para decírselo. Pero decidió, convenientemente, no decirle más nada. Temía que, por fantasiosa, la internaran. Decidió convivir, en adelante, con el secreto. Aunque mantuviera, íntimamente, el raciocinio bajo sospecha. El silencio, aparte, se imponía. Se lo había pedido un vecino. Afectuoso y temible, Ricardo Jardán. En una tarde fría de miércoles, del más desolado junio.
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BANDOLERISMO DE ESTADO por Carolina Mantegari para "Oximoron, el Blog", banco de suplentes del JorgeAsísDigital
El Bandolerismo de Estado sustenta la ideología del Decreto 1851.
La significación, altamente agraviante, del texto jurídico, derivó en el primer hallazgo del año de Oberdán Rocamora. Para el Portal JorgeAsísDigital.. El Decreto de referencia fue firmado, el 5 de diciembre, por el Presidente Real. Convalidado, a través de la culposa expresividad del silencio, por la Presidente Delegada. Refrendado, con la invalorable rúbrica, por la Hermana Alicia. Y por Alberto Fernández, el atormentado sonetista post romántico. Y publicado, en el manipulable Boletín Oficial, el 31 de diciembre. En síntesis, el Decreto asegura la explotación del juego, en el hipódromo de Palermo, por los próximos 25 años, merecidamente, para el señor Cristóbal López. Trátase del empresario del comisario. De La Casa. Don Cristóbal López es, en materia de deslizamientos, lo más parecido a un socio. Para alguien, como Kirchner, incapacitado para tener socios. Falsa corresponsabilidad En textos posteriormente alusivos a la venalidad del Decreto 1851, puede percibirse, sin mayor estupor, el intento indirecto, de reposados editorialistas, de atenuar la responsabilidad del Presidente Kirchner. A los efectos de instalar, de manera funcional, el preventivo auxilio de la responsabilidad compartida. Cuestión de colocar, en el balde fecal, también a Mauricio Macri. Alcalde -recién estrenado- de Buenos Aires. Complicidad de muchos, consuelo de cándidos. Los articulistas, objetivamente movilizados, prefieren mostrarse ecuánimes. Se anotan en el vodevil de criticarlo a Kirchner. Pero, por las dudas, acaso para que el irascible Kirchner no se enoje, deciden enlodar, políticamente, a Macri.
Cronología
Sin intenciones de generar argumentos para una defensa innecesaria, se impone, aquí, clarificar las reglas (del negocio) del juego. Ante todo, Kirchner firmó el Decreto 1851 el 5 de diciembre. Cinco días antes que Macri asumiera como alcalde. Está limpito, al menos, por una cuestión básica de inocencia cronológica. Significa que los comentaristas desorientados deben asumir, frontalmente, que es Kirchner, con irreprochable exclusividad, el máximo merecedor del pase incesante de las facturas. Aunque les pese. La pasión obscena por la impunidad se traduce, en el caso del Decreto, en una exhibición de poderío que devalua, hasta degradarlos, a los decorativos organismos de control. Y agrede, hasta minimizarla, la propia identidad conceptual de la complaciente dirigencia opositora. Donde sólo parece anexarse la señora Carrió, hasta aquí. En el riesgoso camino de la virilidad política.
La Novia Ausente
Entonces la acción de prorrogar, hasta el difuso 2032, y para beneficio del señor Cristóbal López, la explotación apacible de las tres mil máquinas tragamonedas de Palermo (con el compromiso compulsivo de aumentarlas a 4500), es directa corresponsabilidad del Presidente Real. Y de la Presidente Delegada. Aunque la dama coloque, para la fotografía, el rostro compungido del vals "La Novia Ausente". Por lo tanto, trasladar mecánicamente la corresponsabilidad a Macri, es una forma, muy poco elegante, de diluir el acto sumario del Bandolerismo de Estado. Una sospechosa precipitación de la voluntad. Porque se le reprocha a Macri, a sólo cuarenta días de haber asumido el descontrol de la ciudad, lo que nunca, con algún rigor, se les reprochó a los antecesores. En especial a Anibal Ibarra, el martir de Cerro Corá. El eterno Fiscal Ibarra supo solidificar su alianza con Kirchner, a partir de la compartida cosmovisión progresista de las redituables tragaperras. Y Jorge Telerman, el de la autocrítica tardía, por su kunderesca frivolidad. A Telerman, pobre, de nada le valió haber remitido, sin escalas, hacia las oficinas de Balcarce, aquellos maletines, mensualmente morales, que procedían del barco.
Logia del Newman
Para el Portal, que inició la ola incontenible de la divulgación, no se puede condenar, al menos todavía, la carencia de una reacción de Macri. La reacción que podría, según nuestras fuentes, producirse. En cualquier momento. Hay que esperarlo. El muchacho merece una simple batería de confianza. Aunque el socio adherido a Cristóbal López, el señor Federico Achaval, sea un viejo amigo de Macri. Un miembro activo de la Logia Lautaro del Newman. Pero es insuficiente, el lazo afectivo, para culpabilizar al alcalde. Aunque el señor Achaval haya sido, inclusive, según nuestras fuentes, un sostén espiritualmente financiero del auspicioso PRO(yecto político) de Macri. Por si no bastara, según Gargantas académicas, se habría registrado, a propósito de la venalidad de referencia, un relevante intercambio filosófico entre dos pensadores de la logia del Newman. Intelectuales que influyen, ostensiblemente, en la (falta de) ideología del PRO. Cuentan las incuestionables Gargantas que el señor Nicolás Caputo, enrolado en el existencialismo, le habría dicho al señor Torello, que está más cerca de los lacanianos: "Por la que puso, Achaval no puede pedir que Mauricio se trague semejante sapo".
Carolina Mantegari para Oximoron, el Blog, permitida la reproducción, sin citación de fuente
TODOS GRONCHOS. ARGENTINA, QUE GRONCHADA QUE VIVO AL TOMAR EL TREN SARMIENTO, Y VEO LO MAS DECADENTE. QUIERO ESCAPAR SINCERAMENTE NO LO SOPORTO, SOMOS MUY GRONCHOS! Y TODOS LOS DIAS SE REPITE LO MISMO. DESCUBRI ESTE BLOG Y LO SEGUIRE LEYENDO. TAMBIEN QUIERO HABLAR DEL CABALLITO QUE VI MUERTO EL 31 -1º POR CAMINO DE CINTURO, QUE SE LE MURIO A UNO Y LO DEJO AHI TIRADO, HIJO DE PUTA QUE EL CABALLO TE LLEVO A TODOS LADOS TODO ESE TIEMPO. ERA UN ESCENA TETRICA, BIZARRA. TODOS PASABAN EL 1º DE ENERO PARA IR A ESAS PILETAS, CON LOS TOALLONES EN LA MANO Y EL CABALLO SEGUI AHI. NO SE QUE SERA SE EL PERO DE NOSOTROS NO SERA MUCHO SI SEGUIMOS SIENDO UN PAIS DE CUARTA.
Tío Plinio querido: Enternece la fila imprevisible de felatiadores. Sindicalistas adoradores que se encuadran, con sistemática voracidad. Sobrevivientes encolumnados de aquella paradójica "columna vertebral", melancólicamente transformada en una prótesis involuntaria. En siliconas lastimosamente ubicables. Gobernadores dependientes que sobreactuan la omnipotencia del Operativo Clamor. Por decenas. Los mandatarios hacen méritos para mantenerse. Incorporarse a la clamorosidad. Aferrados al estigma indeleble de la Caja. Aunque varios de ellos, sigilosamente, desprecien, con énfasis, a quien se deben reportar. Actuaciones especiales. El coro afiatado de los clamorosos intendentes del FAM. En el rubro "otros", clamorean, sin ser extras, los legisladores piadosamente disciplinados. Entrañables excompañeros que se incorporan, con unanime docilidad, a la escenografía del Operativo. Militantes pirandelianos en búsqueda de un Conductor. Dos almas que en el mundo Salvo irrelevantes testimonialismos, los Partidos Políticos, en general, en los costados menos insensatos de la tierra, suelen crearse con el objetivo, ambiciosamente expreso, de conquistar el Poder. En la Argentina, por gravitación de la cultura peronista, el camino es a la inversa. Sólo después de asegurado el Poder es que se intenta construir el gran Partido Político que lo sustente. Pasa igual, sin ir más lejos, en la Venezuela Bolivariana. La Madrastra Patria. "Dos almas que en el mundo". Es el bolero que bailan, abrazaditos, Kirchner y Chávez. Ellos no se encuentran unificados, tío Plinio querido, tan sólo, por la abrumadora pasión por el ridículo. Tampoco se encuentran mancomunados, exclusivamente, por la impune cotidianeidad de la marroquinería. (Al Gordo Antonini, nuestra embajadora en Caracas, debería condecorarlo) Los aproxima, a las almas gemelas de los sensibles Chávez y Kirchner, el espejismo movilizador de dos clamores similares. La gestación de dos grandes Partidos. Con admirable modestia, los caudillos fundacionales comienzan por reservarse, al unísono, en la excitación del bolero, el casillero del liderazgo. Los Partidos que se construyen desde el Poder, suelen nutrirse, tío Plinio querido, del amparo moral que brinda el manejo arbitrario del Bandolerismo de Estado. La teatralidad de Chávez induce a la gestación del partido oficialmente único. Es el sueño del PSUV, Partido Socialista Unificado de Venezuela. Engendrado, desde el Poder, a los efectos de canalizar la alucinada demencia del marxismo del siglo veintiuno. La opacidad de Kirchner, en cambio, es más módica. Se inclina por liderar la eventual reconstrucción del degradado Partido Justicialista. Desde la Unidad Básica de Puerto Madero, el Presidente Real se propone a recibir las montoneras de súplicas. Para que se imponga, el Providencial, al frente de la definitiva liquidación. De los penúltimos saldos del verano largo del peronismo. Con el privilegio de portar, sin ingratas solemnidades, la manija principal del ataúd. Por las exequias sin grandeza, derivadas de la segunda muerte del General Perón. Y de tantos muertos honrosos que nos instigan, desde la incomodidad de la memoria, a pesar de todo, a reanudar la épica, redituablemente mitificada, de La Resistencia. El Movimiento ya nada tiene que ver, tío Plinio querido, con aquel "fenómeno maldito". Ni siquiera con la emotiva evocación de los mártires. El peronismo, como Movimiento, está paralizado. El tiempo venció por goleada a la organización. En la cuesta abajo, tampoco supo utilizarse el instrumento electoral. El PJ. Diluído, en el último tramo, en la procaz humillación del Frente de la Victoria. Servini Conducción Por primera vez, Perón murió en 1974. En adelante, el peronismo sólo pudo ser eficazmente conducido desde los Tribunales. En materia institucional, lo poco de Partido formal que existe, se le debe, para ser justos, a la capacidad de maniobra de la Gran Conductora del Movimiento Nacional Justicialista. Trátase de la doctora Servini de Cubría. "Servini Conducción contra toda la Traición". Es la idonea jueza con competencia electoral. Una lástima que deba, la pobre, lidiar con los desbarajustes de otros trescientos esbozos de partidos. Entre Servini, La Jefa Natural, y el difamado escudero Ramón Ruiz, un Juancito Duarte inclinado a la monogamia, se las ingeniaron, hasta aquí, para mantener vivo, con sueros elementales, al peronismo vegetal del PJ. A disposición, siempre, del que tenga el control ideológico de la chequera. La superstición A través del encanto febril de la inexistencia, el peronismo, paulatinamente, se convirtió en una superstición funcional. Un conglomerado colectivamente a la carta. En condiciones para gerenciar cualquier sucesivo fracaso que se antepusiera. Para legitimar los borradores de las imposturas antagónicamente reversibles. Con baluartes anotados como miembros permanentes del inventario. Predispuestos para privatizar, y después nacionalizar. Para nacionalizar lo privatizado y privatizar, posteriormente, lo estatizado. Pero siempre, en lo posible, desde el ejercicio del poder. O lo que es lo mismo, desde afuera, a través de la instalación de la imposible gobernabilidad del otro. Pese a la obscenidad del cuadro, es saludable conmoverse con la fila inagotable de próceres que se cuadran. Y exhiben la transitoria lealtad. Trátase de los peronistas que pretenden, en la "media vuelta", infiltrarse en el otro bolero. El que signa la epopeya del neomontonerismo recaudador. Zurditos improvisados. Progresistas de los 44 minutos del segundo tiempo. Doblegables que hacen cola para anotarse. Para manifestar la serena obediencia. Hacia el Jefe. El providencial dueño de la Caja. Kirchner. Apotegma Con los sindicatos y gobernadores en la bolsa, convenzase que nadie, en el fondo, tío Plinio querido, va a poner una moneda, para plantear, en disidencia, una interna nacional. Para disputar, sin que este acordado, la jefatura incuestionable de Kirchner. Habrá, eso sí, amagues. Los Rodríguez Saa pueden emerger, a lo sumo, como los sparrings idealmente necesarios que se buscan. Para convalidar, en todo caso, la jefatura anunciada. Pero los hermanos Barros Schelotto son demasiado peronistas, tío Plinio querido, para sumergirse en un decorado semejante. "El que gana conduce y el que pierde acompaña". Como lo esgrime el clásico apotegma. Emerge como argumento justificador para cobrar siempre. Mojar la medialuna sin costos. Coma ahora, autocritíquese después. O simplemente apueste por las bondades del olvido manso. Sin asumir nunca los riesgos desaconsejables del llano. La alimentación en el desierto, a base de anchoas. Vísperas Son las vísperas, tío Plinio querido, de la segunda muerte de Perón. Se asiste a la consagración triunfal del neomontonerismo recaudador. Aquellos imberbes que le dieron la espalda al General, hoy se postulan para "depurar". Por lo tanto, ya no hay más lugar para que prospere el versito del clásico apotegma. Gana Kirchner. Congratulaciones. Sin embargo el Suscripto, afiliado a la popular extravagancia del PJ, vuelve, frontalmente, a perder. Pero sin el menor interés de acompañar. Irrumpe entonces el momento indicado para despedirse. Para apartarse, ponerse al costado, en la exacta instancia del Operativo Clamor. Clamor, tío Plinio querido, de las p.... Adios al PJ. Pero sin derramar, que conste, ningún vestigio de lágrima.
Este es el avión del que hablaba Menem en 1995/96 que nos permitiría ir a Japón en dos horas. Tardó unos 12/13 años en aparecer. ASI QUE CALCULEMOS QUE DENTRO DE 12/13 AÑOS, presentarán la maqueta del TREN BALA DE LA CRETINA DEL ORTO ¿Cachai?
CLARIN.COM, hoy
Presentaron en Nueva York la maqueta del avión espacial que hará vuelos comerciales 13:49Fue en el Museo Americano de Historia Natural. La SpaceShipTwo se encuentra aún en fase de construcción. A mediados de año se harán los primeros viajes de prueba y los comerciales arrancarían en 2009. El vuelo de dos horas, que incluirá cinco minutos de ingravidez, costará 200 mil dólares. Así será la SpaceShipTwo. 1 La carrera por la conquista comercial del espacio está a pleno. Hoy, Virgin Galactic presentó en Nueva York la maqueta de la aeronave en la que ofrecerá dentro de un año y medio viajes espaciales que durarán cerca de dos horas, que incluirán cinco minutos de ingravidez.
La expectativa inundaba el salón del Museo Americano de Historia Natural de la ciudad estadounidense, hasta que se corrió el lienzo detrás del cual estaba el prototipo de la máquina, que comenzará los vuelos de prueba en julio. Y, si todo va bien, los primeros viajes comerciales llegarían a mediados de 2009.
Cerca de 200 personas de 30 países ya adelantaron parte de los 200 mil dólares que cuesta el vuelo, entre ellos el científico Stephen Hawking, con lo que la compañía ya contaría con un depósito de más de 30 millones de dólares. No obstante, los ejecutivos prevén que tras cinco años de operaciones los precios bajarán drásticamente.
Los vuelos durarán cerca de dos horas e incluirán unos cinco minutos de ingravidez, según detalló hoy el presidente de Virgin Galactic , Will Whitehorn.
La "SpaceShipTwo" –de la que ya se completó el 60 por ciento de la construcción- tendrá cerca de 18 metros y será lanzado desde una nave nodriza, llamada "White Knight Two" (Caballero Blanco Dos). Una vez que esa última alcance los 15 kilómetros de altura, la nave espacial será liberada y se encenderán sus proyectiles, lo que acelerará a la aeronave a una velocidad cercana a los 4 mil kilómetros por hora. Cuando supere los cien kilómetros sobre el nivel del mar, sus pasajeros se convertirán técnicamente en astronautas.
El diseñador de la "SpaceShipTwo" reconoció durante la presentación que el proyecto tiene sus riesgos, en relación a que en julio pasado murieron tres trabajadores en la planta de California. No obstante, apuntó que la nave será al menos tan segura como lo eran los primeros aeroplanos y los vuelos cien veces más seguros que los de financiación pública.
Gracias, STELLA quedo a la espera de los beneficios. Mira que empecé mal el año, en la noche de fin de año, se me termino la carga de soda del sifón Drago y a mi esposa se le seco la ruda macho del balcón.
STELLA, el sifón del macho dependía de que no se secara la ruda, y a ésta, la ruda, yo la regaba con el sifón,. Digamos que es un circulo, no se si vicioso, pero un circulo. Se entiende.
Buenas Noticias: ¿A que no saben quien va/iba a financiar el proshecto del TREN BALA DE LA CRETINA DEL ORTO? Siiiiiiiiiiiiii!!! El Societè Génerale, que acaba de ser ESTAFADO por un ÚNICO EMPLEADO (Fendrich un aprendeiz de pedorro, eh?). Conclusiones:
a) LOS FRANCHUTES PREFIEREN SER ESTAFADOS POR CONNACIONALES, PORQUE SON CHAUVINISTAS Y NO POR NEGROS DE MIERDA SUDACAS, PUES NUNCA VERIAN LA DEVOLUCION DEL PRESTAMO
b) En el supuesto que a) no sea la respuesta correcta, pue ser que la Cretina del Orto sea MUFA?
c) En caso de que a y b no sean las correctas, puede ser un mecanismo autoinmune de defensa del banco, ya que cuando vieron lo que iban a financiar y escucharon el discurso de la Cretina del Orto les agarró un ataque de diarrea sanguinolenta, accesos de vómitos con bilis, panic attack, caspa y halitosis.
No no don Benito estos ladrones tienen suerte, mas de la que te imaginas. O los 22º de promedio en noviembre/diciembre que es?. O el puto enero que un solo dia paso los 33 y estos putos le prendian velas a San Watt para que no esplote todo?. O la soja a mil mangos?. Si el turco hubiese tenido la soja asi, ya iriamos por la cuarta re-re-reeleccion, a punto de nombrar a Zulemita (una estadista al lado de la yegua hija)como emperatriz. Ahora si la suerte no dura, en marzo con el gas faltante del evolita los quiero ver.....
He notado que algunos delincuentes utilizan este espacio para hacer un Blog, tenias razón cuando dijiste para que me gasto tanto en escribir si después cometan cualquier cosa.
GRONCHO te están haciendo “ La salada”, Blogs Truchos. Algunos ya gritan. Muerto el rey, viva el rey.
Primera vez por acá, entro y me encuentro con esa foto y la leyenda de que te vas de vacaciones, así que no me queda más que saludarte y que pases lindos días. chau.
en esta pagina tenes una foto muy groncha... Obvio de la Kris, acompañada esta señora.... Admiro la mayoria de tus notas, muestran la realidad con un toque de humor fantastico. Nose si es tu intención, pero ayudas a la gente, ayudas a que no esten poseidos por la perra.
lo molesto otra vez Master, sería bueno nos guie en cómo hacer para comprender a estos gronchos tipo tinelli,que lo quieren todo,caso como su amiga le perra botoréxica de la rosada...
NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO!!!
ResponderBorrarque pases lindas vacaciones Mr Groncho
que paso groncho? te vencio el exito?
ResponderBorrarescribite algo, no seas ortiva.
Groncho cornudo! y ahora?
ResponderBorrarEhhhh, suspendí mis vacaciones en Berabevú (no hay internet) para seguir el blog tuyo y ahora me dejás????. No hay caso, este es un país de gronchos, improvisados, eso somos.
ResponderBorrarUn abrazo
Muñeco de Basural.
Uff... Yo pense: tengo que laburar hasta febrero, que saco vacaciones... y por lo menos, lo leo al Groncho... pero me encuentro con esto....
ResponderBorrarDonde habre dejado la yilé? Me quiero matar...
Bueno, mi viejo: felices vacaciones...!!!
pero qué pasa, todo el mundo se fue en la segunda quincena! en fin, aquí estaremos, felices vacaciones!
ResponderBorrarBuen descanso, estimado Groncho.
ResponderBorrarQue disfrute y descanse, Groncho!
ResponderBorrarAquí estaremos, si sobrevivimos a la perra!
Besote!
Felices vacaciones!
ResponderBorrar10 dias sin todos gronchos?
ResponderBorrarEsta dificil eh.
Buenas vacaciones!
Groncho, te vas a hacer milanesa en la bristol o te vas a tomar un campari en Niza?
ResponderBorrarExitos groncho, ahora me voy a cagar de embole en mi oficina.
Los Campanelli van al Tigre y el groncho a dónde?
ResponderBorrarque descanse Master y que se lengorde la inspiration,se lengorde...
ResponderBorrarOk, o sea que hasta febrero tengo que comprar el diario?...que descanse Groncho.
ResponderBorrarTodos me abandonan
ResponderBorrarAca lo espero. Descanse y disfrute todo lo que pueda que se lo ha ganado.
ResponderBorrarEl groncho no esta, pero eso no es razon para que no nos putiemos como todos los dias....
ResponderBorrarYa me parecía que este mes estaba completamente quemado.
ResponderBorrarNos veremos en febrero, que es igualmente asqueroso, pero más cortito.
Que disfrute el merecido descanso.
Enero debería ser ilegal.
ResponderBorrarNOOOO LOCOOOO
ResponderBorrarEl tipo dice que se va de vacaciones, sólo eso, y más de 20 boludos entramos igual y escribimos...
ResponderBorrarEstamos mal, estamos.
nose como postearlo.
ResponderBorrares de no creerse.
http://www.infobae.com/contenidos/360192-1100795-0-Un-anciano-muerto-resucitó-pleno-velatorio
groncho... recien te estaba conociendo y te voy a extrañar!
ResponderBorrares de bien groncha este enamoramiento repentino y fugaz!
Que pases bien.
ResponderBorrarUn abrazo.
Hasta la vista.
ResponderBorrarSniff sniff...
ResponderBorrarMe quiero ir ya de vacaciones tambiennnnn!!!!!!!!
ResponderBorrarQue la pases de lo mejor.
ResponderBorrarDudo mucho que lea estos mensajes
ResponderBorrarHay vida después del groncho.
ResponderBorrarsisi, andate, aprovecha que hay mucha noticia de verano, no da para postear!!!
ResponderBorrarahora es cuando se mandan todas las cagadas igual, y la gente en el agua!!!
Buenas vacaciones (me imagino que en Punta Lara pescando bagrecitos para hacer fritanga con tetra)¿No se prive de nada que la vida es corta (vista desde terapia intensiva).
ResponderBorrarLa vida son tres días y ya pasaron dos.
ResponderBorrarLA CANDOROSA dice:
ResponderBorrarDescanse, recuerde que total...
¡¡Por cuatro días locos que vamos a vivir!!... usté, merece vacaciones.
PERO NO PUEDE SER
ResponderBorrarNO PUEDE SER
NO NO NO
en fin, justo que descubro esta gronchada te vas.
esta bien, que no se sepa.
te espero, mientras me voy a leer gronchadas viejas.
te fuiste a mar de ajo?
Se lo merece Gronch ! y si se va para Bariloche, le recomiendo se hospede en el Hotel Pdte Perón (sí, existe en Avda Bustillo al 6.500 !!!!) eso es para que los cabecitas también tengan su espacio...eso si, cabecitas sindicalistas porque el hotel no parecía nada barato...
ResponderBorrarSe para Cosquin??? pase por la peña de Los Copla!!!
ResponderBorrarBesos!!!
jajaaj.. te vamos a extrañar.. que bajon.. mientras.. los que estan en la vida tan al pedo como el Sr. Groncho.. se puden dar una vuelta por mi blog.. no tiene la misma onda.. de hecho, no tiene onda...
ResponderBorrarhttp://lucas077.spaces.live.com/
(para aquellos a los que les da fiaca copiar/pegar.. hagna click sobre mi nombre vagos)
Por suerte falta poquito, si no, me moria de la ansiedad.
ResponderBorrarFeliz descanso!
Merecidas groncho...
ResponderBorrarLo esperamos
felices vacaciones para vos entonces
ResponderBorrarY bue, se las merece...
ResponderBorrarVuelva prontito!
Me pareció verlo en la TV, detrás de un movilero que entrevistaba a Nazarena Velez en Villa Carlos Paz. Llevaba la bolsa en la cabeza, una musculosa, pantalón y mocasines.
ResponderBorrarSaludaba frenéticamente
Que la pases lindo Bonito... te voy a extrañar...
ResponderBorrarpor más que no te escriba... te leo todos los días...
Cuidate y descansá para volver con toda la polenta!! (si seguimos asi es solo lo que vamos a comer)
hasta la vuelta...
Q onda groncho? Yo vuelvo y vos te vas?
ResponderBorrarme comentaron sin la foto, a tu nombre. Eras vos?
ResponderBorrarDEJEN DE LABURAR HIJOS DE UNA GRAN SIETE Y COMPREN EL SISTEMA DEL INGENIERO, ME CACHO EN DIE.!!!
ResponderBorrarhttp://www.ganarlaquiniela.com.ar/
LE ENVÍE UN CALUROSO CORRE A SU CASILLA:
ganarlaquiniela@gmail.com
QUE DICE;
"INGENIERO", ME PARECE QUE EL ENGAÑO TIENE UNA VIDA MAS CORTA, QUE LAS LAMPARITAS DE BAJO CONSUMO, IMPORTADAS DESDE CUBA.
PREGUNTA: EN LA FOTO DE TAPA, QUE SUPUESTAMENTE APARECE UD. LO DE ATRÁS ES UN ALANBIQUE, O LA MAQUINA DE PROFESOR NEURUS QUE LE DA LOS NÚMEROS.
HASTA NUNCA CHANTAPUFIS.
Estimado TODOSGRONCHOS, gracias por este espacio cedido a la comunidad. Pero crean o no esto existe.
DANIEL DE ROSARIO.
Nooo!!! que hago ahora de mi vida NOOOOO!!!
ResponderBorrarno salgas volvé! volvé!
La vida sigue, tan groncha como antes.
ResponderBorrarPero el Pinchita ganó en Chile y en 15 días arrancamos la copa Libertadores.
Justo que nos estabamos poniendo en onda, te borrás???
ResponderBorrarVuelvo en Febrero.
Larga vida al rey de los morlocks!
ResponderBorrar¿Que carajo es esto?
ResponderBorrarEs poco serio, se raja de vacaciones sin previo aviso?
Uno se ausenta dos o tres días y vuelve conque el Blog ya no existe.
Digo yo, avisar con tiempo es una mala práctica?
Al menos que mande un post desde la Salada!
¿Cachai?
martes 15 de enero de 2008
ResponderBorrarJARDAN
El Aparecido,
en Pinamar.
JARDAN
por Jorge Asís
especial para "Oximoron, el Blog"
La historia de la aparición de Ricardo Jardán me la contó, en mi departamento de Recoleta, la señora Amanda de Ormeño.(Confieso que modifiqué, levemente, los dos nombres).
"Absoluta reserva”, me pidió Amanda. Caballero clásico, garanticé la discreción.
Pero si Amanda me contactó fue sólo para contar la historia. Simultáneamente para suplicar que El Narrador nunca escribiera la historia que contaba.
No entendí, entonces, para qué decidía Amanda contar la historia de Jardán. Justamente a un contador de historias. Como el Narrador. Si se trata de una historia que no debo escribir.
Cuenta Amanda que Jardán, desde la "4 por 4", le pidió, con el gesto emblemático, la complicidad del silencio. Para que nunca contara que lo había visto a Jardán, en la playa.
Que era, precisamente, lo que Amanda venía a contar.
Que Jardán vivía. Que el suicidio fue la teatralización de una mentira.
Pero Amanda decidía quitarse la historia de encima. Al contar lo que ella no debía, carezco de motivos para dejar de contar la historia.
Llega entonces el turno del Narrador. Para desprenderme de la historia que Amanda me entrega. Mientras me pide, inexplicablemente, que nunca la difunda.
Después de todo, los tres somos prisioneros de la misma historia.
Jardán, el protagonista oficialmente muerto. Amanda, quien lo descubre vivo. Y el Narrador, que cree que no traiciona. Al instalar la historia, responsablemente, adonde se debe. A disposición del lector, el unánime destinatario.
J.A.
enero de 2008
I
Amanda de Ormeño fue quien reconoció a Jardán. Se topó con aquel rostro inconfundible, inútilmente modificado, con el pelo artificialmente negro. En la playa de Pinamar. En las proximidades del CR. El balneario vacío ofrecía la imagen clausurada del invierno.
No le prometió ninguna discreción. Pero Amanda sabía que a Jardán no debía defraudarlo. Como los mayoritarios adictos a la desconfianza, Amanda nunca había creído la versión oficial del suicidio de Jardán. El patetismo dramático del tiro de escopeta. Justo Jardán, oculto de la autoridad. La autoridad que solía responderle, hasta la dependencia. Pero que ya no controlaba.
Estaba escondido, Jardán, en un campo tristemente desarticulado. Distaba de encontrarse a la altura del final que su trayectoria merecía.
Amanda no puede hablar de la aparición. Con el índice expresivamente vertical sobre su boca, Jardán se lo pidió.
Tampoco Amanda puede hablarlo, siquiera, con Walter Ormeño. El marido, que también lo reconoció a Jardán. Aunque finja el descreimiento que lo ampara.
Ocurre que Walter también está asustado. Y le prohibió, a Amanda, referirse a la aparición. Como si se hubiera puesto de acuerdo con Jardán. O como si, a la distancia, le obedeciera.
Por acumulación de temores, Walter prefiere devaluar la lucidez de Amanda. Para tratarla, en definitiva, de fabuladora. Con visiones alucinadas por el estilo. Como la de afirmar que lo había visto a Jardán, en la playa. Ocho años después de aquella dramatización institucional del suicidio.
Viven, los Ormeño, en Belgrano. En las cercanías del Hospital Militar, es la referencia.
Con dignidad, Amanda acaba de llegar a los sesenta. Como se decía antes, es una ama de casa. Bien aspectada, regularmente informada. Con el agravante de pasar algunas horas diarias frente al televisor.
Demasiado comunicativa. Alta, aún estilizada. Dotada para la simpatía natural. Con un permanente déficit afectivo en materia de interlocución.
Téngase en cuenta que Amanda es del tipo de mujer que suelen hablar del estado del tiempo con los encargados de los edificios. Que besan a los niños de otros. Y que saludan, aún, al vecindario.
Walter, en cambio, es un comerciante taciturno. Ramo textil. Algo apocado, gravemente tímido, pero cordial.
Ambos conjugan. Con serena inteligencia se soportan. Hasta puede asegurarse que los Ormeño, a esta altura del matrimonio, si apasionadamente no se quieren, se estiman. Y de memoria se entienden.
Cuando están acompañados, en las contadas reuniones sociales, Walter suele cederle a Amanda, en general, la iniciativa.
Habla entonces ella. Pero quien manda es él.
Dos hijos casados, cuatro nietos que animan la existencia pasablemente calma. Sin mayores relevancias, con una armonía gris, paulatinamente agradable.
En Pinamar, los Ormeño mantienen la casa secundaria. Es blanca y suficiente, sin ostentaciones. Cerca del Golf, indolencia que no cultivan. La casa se encuentra anticipada por un jardín sin rigor, que circunda la generosidad de un pino.
Refugio ideal para el veraneo que es, en Pinamar, cada año, más breve.
Desde que los hijos prefieren Punta del Este, los Ormeño decidieron ofrecer la casa en enero. Para alquilarla, aunque fuera, inicialmente, un ultraje. La atiende la “Inmobiliaria de David”, sobre la Bunge. Significa que mantener en condiciones, la casa de la playa, se convierte en un problema permanente. Y en una tentación saludablemente simultánea. Para las oxigenantes escapadas del invierno. Ideales para abandonar la geografía de edificios que circunda el Hospital Militar.
Cuando no se trata de los inconvenientes de la pintura, el pretexto lo brinda la instalación eléctrica. O la necesidad de prepararla, para una hipotética venta que nunca ocurre. Y que David, por ser amigo, desalienta.
II
Con Jardán se reitera el imaginario colectivo que condiciona la memoria de Graiver.
Dos titanes popularmente mitificados. Jardán y Graiver tienen la obligación de disfrutar, separadamente, condecorados por otros rostros, los placeres minuciosamente elaborados por la otredad. Vedados a los mortales ordinarios.
Ellos deben disfrutar de una fortuna colosalmente inagotable. Construida, en el caso de Graiver, merced a las finanzas, violentamente redentoras, de aquellos Montoneros. Los que, de algún modo, siempre vuelven. O construida, en caso de Jardán, merced a las ventajas de la impunidad. Deparadas por la violencia, inconmensurablemente torpe, del Estado. Vulnerabilidades que Jardán, con la celebrada astucia del fenicio, supo aprovechar. Reverencias, recogimiento y veneraciones.
Es el invierno de Pinamar, dilatadamente denso, como en Madariaga, los pobladores necesitaban creer que Jardán vivía. Que alguna vez Jardán iba a volver. Por la revancha. En cualquier momento iba a sorprender la noticia efectista de su aparición.
Ocurría que Jardán mantenía infinidad de deudas para cobrarse. Los ingratos, los que le debían favores, se multiplicaban. Turritos por doquier. A los que Jardán, arbitrariamente, hizo ricos. Y en el tango estricto de su caída se corrieron. Imperdonablemente, lo negaron.
Por lo tanto, la escenografía armada, para clavar la muerte de Jardán, representaba el transitorio final del cuento más logrado. El epílogo inexorable de la confabulación meticulosamente planificada.
La muerte emergía, para Jardán, como un pretexto utilitario. Para legitimar la cobertura del cambio de identidad.
Menos podía aceptarse aquel agravio a la inteligencia más elemental. Que Jardán se hubiera suicidado. Con aquel horrible escopetazo de referencia. Cercado por las turbulencias escandalosas de la humillación. Mientras sobrevenían, en tropel, la caravana de los enemigos. Por el botín de sus empresas impecablemente gestionadas. Recluido en la vulgaridad de aquella casa de campo rústica. Situada en las afueras del pueblo que intenta, aún, llamarse Viale. En la prosperidad de Entre Ríos. Entre una indignidad que servía de marco para una muerte sin grandeza. Impropia de un triunfador.
Por magistrales que fueran las cirugías, algunas huellas, de ningún modo, podrían ser borradas. Jamás podría disiparse el rictus de su sonrisa cordial, prescindiblemente maligna. La perspicacia subyacente en su mirada. De paisano tierno, o de sigiloso taimado. Mirada que nunca podría disolver el peso de los orígenes.
David, el de la inmobiliaria de Bunge, decía, a propósito, que nada le gustaría más que Jardán - al que llamaba El Turco-, se le apareciera.
Para David, el Turco había muerto, tan sólo, para aquellos desagradecidos que habían decidido olvidarlo. Los que lo habían soltado antes, incluso, que el Turco se muriera.
O que el Turco astuto les hiciera creer, a la totalidad de los cretinos, que había muerto. Con la ficción del ensayado escopetazo en la boca. Para emular a Ernest Hemingway. Sin haberlo, siquiera, sabido.
Desde algún lugar inconcebible, Jardán debe preparar la venganza. Para los enemigos que lo pulverizaron. Algunos veranean, incluso, en Pinamar. Y para los amigos que oportunamente se enriquecieron, sólo por ser escogidos para brindarle servicios. Pero que no vacilaron en alejarse. Durante el esplendor explicable del escándalo. Cuando, por impotencia culposa, lo entregaban. Al matadero mediático. A la ceremonia del escarnio.
Coincidían, admirablemente, en Pinamar y Madariaga, que Jardán la había hecho bien. La teatralizada simulación de la muerte, había sido ejemplar.
El muerto real, el Muletto, era, como correspondía, asombrosamente parecido. Lo suficientemente como para que varios seres intachables, los que creyeron conocerlo, aseguraran, convencidos, que se trataba de Ricardo Jardán. De ningún Muletto.
Con aquel escopetazo, de reminiscencias hemingwaianas, en la boca, El Muletto se encontraba totalmente desfigurado. Con la exigencia de la precipitada sepultura. Ataúd cerrado. Con correctamente previsibles escenografías de llantos.
En sus monólogos de la inmobiliaria, David solía manejar información inquietante. Sugería que el Turco, en la lejanía de los orígenes, aguardaba el instante propicio del regreso. Desde los alrededores de cierto pueblo costero. En algún costado, inexplotadamente paradisíaco, de Siria. Equiparable, al menos, a Pinamar. Cerca de la fascinación de Lattaquie. Alternado con un villorrio donde, por contrato, lo protegían. En las vecindades de Tartuz.
Imposible, en efecto, para David, era imaginarlo, a Jardán, lejos del mar. Sin la recreación, en otras culturas, de las fantasías transformadoras que estimulaba, para las urgencias básicas de Pinamar. Con aquellas ideas que solía imponerle al vencido alcalde Altieri. Hoteles ampulosos. Decenas de Aracapaxis. Majestuosidades del gran puerto cercano, aguas profundas como las transformaciones. Una avenida Costanera asfaltada. Con un paseo rigurosamente custodiado, que nada tuviera que envidiarle, en materia de grandeza, al de Copacabana. Imaginaba, El Turco, contaba David, focos multicolores, Macetones con flores cada treinta metros, baldozones de color lila, pacífica alegría y atractiva seguridad.
III
Entonces Jardán reapareció un miércoles de junio.
Para vigorizarse, como antes, Jardán decidía caminar por la playa. Enfundado en una campera de cuero negra, una bufanda gris. La cara al viento. Cierta sensación de libertad, garantizada por los custodios que no hablaban español.
Las caminatas anónimas por la playa representaron, paradójicamente, para Jardán, el inicio de la declinación. Para ser exactos, la caída comenzó durante un verano, siempre en Pinamar. Del 95, a lo sumo del 96. Cuando le arrancaron la primer imagen. La fotografía letal. Mientras caminaba con su mujer histórica. Como si Jardán fuera lo que siempre había querido. Uno más, simplemente inadvertido entre la multitud. Pobre, Jardán se deslizaba en el equívoco de suponerse un turista normal. Que podía ufanarse, incluso, de la inútil libertad de los insignificantes.
Sin embargo una vecina, que mantenía una casita presentable, tuvo la misma idea. La trivial ocurrencia de caminar, aquel miércoles de junio, por la playa desierta. Sin custodios innecesarios. Sólo con su marido.
Jardán los conocía de vista a los Ormeño. De veranos anteriores.
El frío debía imponer su hegemónica presencia. Para desalentar, al menos, a los caminantes. Si no fuera por el viento, podía decirse que la mañana era bella. De Irreprochable trasparencia.
A la altura del desarticulado balneario CR, fue que Amanda Ormeño lo vio. Lo cruzó de frente. Jardán caminaba en sentido contrario, en dirección a La Frontera. Se quedó petrificada.
Jardán venía acompañado. En el medio. Entre dos personas robustas y morenas, que le hablaban en una lengua indescifrable.
No podía asegurar que fueran amigos. Ni que fueran, tampoco, del lugar. El aspecto denunciaba la condición de forasteros. Para Amanda, los acompañantes eran guardaespaldas.
– Jardán -, dijo Amanda, perpleja, en un susurro perceptible. Pero ya no podía continuar con la caminata.
Walter mantuvo la mirada perdida en el horizonte. Como si estuviera distraído. Prefería desconocer la significación de aquella presencia.
Para Amanda, su esposo también lo había reconocido a Jardán.
Pero Walter nunca quiere, Asís, razonablemente, meterse en problemas. Les rehuye.
Walter decidió, después, creer que no le constaba que el caminante de la playa fuera Jardán. Como la conocía de memoria, fue que le prohibió a Amanda, en adelante, hablar del tema. Es decir, de contar que creyó ver, en la playa, arrebatado entre el frío y el viento, a Jardán.
Se lo dijo Walter, con la firmeza de una orden. Mientras concluían, en la casa, el almuerzo rápido. Porque no tenía la menor intención de atender las fantasías de su esposa.
Prefería encarar la relajada aventura de la siesta.
Más tarde, mientras Walter dormía, para distraerse, Amanda lavó hasta los platos y cubiertos que no fueron utilizados desde el último verano. Repasó, infinitamente, la mesada.
Se sentó después, Asís, a leer. Para colmo, la revista “Noticias”. Frente al ventanal, desde donde podía advertir los movimientos de la calle de arena.
De pronto, Amanda percibió que se acercaba uno de esos vehículos utilitarios. De los que suelen andar entre los médanos. Los llamados “4 por 4”. Era negro, de cristales opacados.
Se inquietó aún más porque el vehículo se detuvo. Justamente, en la puerta de su casa. Amanda contempló que se bajaba, Asís, con lentitud, una ventanilla, la trasera. Y Jardán, indudablemente, la miraba. Con la intensidad que le producía el incierto terror. Sin embargo aparecía, ahora, aquel rictus que pasaba por sonrisa. Un mero estiramiento de labios. Pero como si le reclamara, a la buena vecina, algo semejante a la piedad. O sólo le demandaba un poco de comprensión. Mientras le hacía el expresivo gesto del silencio. Con la imagen popularizada en los hospitales. El dedo índice, vertical sobre la boca, y un leve soplido. Intrascendente y tácito. De inmediato, volvió a levantarse el cristal opaco de la ventanilla. Y la "4 por 4" se puso en marcha.
Agitada, Amanda amagó con despertar a su marido, para decírselo. Pero decidió, convenientemente, no decirle más nada. Temía que, por fantasiosa, la internaran. Decidió convivir, en adelante, con el secreto. Aunque mantuviera, íntimamente, el raciocinio bajo sospecha. El silencio, aparte, se imponía. Se lo había pedido un vecino. Afectuoso y temible, Ricardo Jardán. En una tarde fría de miércoles, del más desolado junio.
Jorge Asís
copyright by "Oximoron, el Blog",
permitida la reproducción
lunes 21 de enero de 2008
ResponderBorrarBANDOLERISMO DE ESTADO
Salpicar a Macri para
diluir culpas de Kirchner
BANDOLERISMO DE ESTADO
por Carolina Mantegari
para "Oximoron, el Blog", banco de suplentes del JorgeAsísDigital
El Bandolerismo de Estado sustenta la ideología del Decreto 1851.
La significación, altamente agraviante, del texto jurídico, derivó en el primer hallazgo del año de Oberdán Rocamora. Para el Portal JorgeAsísDigital..
El Decreto de referencia fue firmado, el 5 de diciembre, por el Presidente Real. Convalidado, a través de la culposa expresividad del silencio, por la Presidente Delegada.
Refrendado, con la invalorable rúbrica, por la Hermana Alicia.
Y por Alberto Fernández, el atormentado sonetista post romántico.
Y publicado, en el manipulable Boletín Oficial, el 31 de diciembre.
En síntesis, el Decreto asegura la explotación del juego, en el hipódromo de Palermo, por los próximos 25 años, merecidamente, para el señor Cristóbal López.
Trátase del empresario del comisario. De La Casa.
Don Cristóbal López es, en materia de deslizamientos, lo más parecido a un socio. Para alguien, como Kirchner, incapacitado para tener socios.
Falsa corresponsabilidad
En textos posteriormente alusivos a la venalidad del Decreto 1851, puede percibirse, sin mayor estupor, el intento indirecto, de reposados editorialistas, de atenuar la responsabilidad del Presidente Kirchner. A los efectos de instalar, de manera funcional, el preventivo auxilio de la responsabilidad compartida. Cuestión de colocar, en el balde fecal, también a Mauricio Macri. Alcalde -recién estrenado- de Buenos Aires.
Complicidad de muchos, consuelo de cándidos.
Los articulistas, objetivamente movilizados, prefieren mostrarse ecuánimes. Se anotan en el vodevil de criticarlo a Kirchner. Pero, por las dudas, acaso para que el irascible Kirchner no se enoje, deciden enlodar, políticamente, a Macri.
Cronología
Sin intenciones de generar argumentos para una defensa innecesaria, se impone, aquí, clarificar las reglas (del negocio) del juego.
Ante todo, Kirchner firmó el Decreto 1851 el 5 de diciembre. Cinco días antes que Macri asumiera como alcalde. Está limpito, al menos, por una cuestión básica de inocencia cronológica.
Significa que los comentaristas desorientados deben asumir, frontalmente, que es Kirchner, con irreprochable exclusividad, el máximo merecedor del pase incesante de las facturas. Aunque les pese.
La pasión obscena por la impunidad se traduce, en el caso del Decreto, en una exhibición de poderío que devalua, hasta degradarlos, a los decorativos organismos de control.
Y agrede, hasta minimizarla, la propia identidad conceptual de la complaciente dirigencia opositora. Donde sólo parece anexarse la señora Carrió, hasta aquí. En el riesgoso camino de la virilidad política.
La Novia Ausente
Entonces la acción de prorrogar, hasta el difuso 2032, y para beneficio del señor Cristóbal López, la explotación apacible de las tres mil máquinas tragamonedas de Palermo (con el compromiso compulsivo de aumentarlas a 4500), es directa corresponsabilidad del Presidente Real. Y de la Presidente Delegada.
Aunque la dama coloque, para la fotografía, el rostro compungido del vals "La Novia Ausente".
Por lo tanto, trasladar mecánicamente la corresponsabilidad a Macri, es una forma, muy poco elegante, de diluir el acto sumario del Bandolerismo de Estado.
Una sospechosa precipitación de la voluntad.
Porque se le reprocha a Macri, a sólo cuarenta días de haber asumido el descontrol de la ciudad, lo que nunca, con algún rigor, se les reprochó a los antecesores.
En especial a Anibal Ibarra, el martir de Cerro Corá.
El eterno Fiscal Ibarra supo solidificar su alianza con Kirchner, a partir de la compartida cosmovisión progresista de las redituables tragaperras.
Y Jorge Telerman, el de la autocrítica tardía, por su kunderesca frivolidad.
A Telerman, pobre, de nada le valió haber remitido, sin escalas, hacia las oficinas de Balcarce, aquellos maletines, mensualmente morales, que procedían del barco.
Logia del Newman
Para el Portal, que inició la ola incontenible de la divulgación, no se puede condenar, al menos todavía, la carencia de una reacción de Macri.
La reacción que podría, según nuestras fuentes, producirse. En cualquier momento. Hay que esperarlo. El muchacho merece una simple batería de confianza.
Aunque el socio adherido a Cristóbal López, el señor Federico Achaval, sea un viejo amigo de Macri. Un miembro activo de la Logia Lautaro del Newman.
Pero es insuficiente, el lazo afectivo, para culpabilizar al alcalde.
Aunque el señor Achaval haya sido, inclusive, según nuestras fuentes, un sostén espiritualmente financiero del auspicioso PRO(yecto político) de Macri.
Por si no bastara, según Gargantas académicas, se habría registrado, a propósito de la venalidad de referencia, un relevante intercambio filosófico entre dos pensadores de la logia del Newman. Intelectuales que influyen, ostensiblemente, en la (falta de) ideología del PRO. Cuentan las incuestionables Gargantas que el señor Nicolás Caputo, enrolado en el existencialismo, le habría dicho al señor Torello, que está más cerca de los lacanianos:
"Por la que puso, Achaval no puede pedir que Mauricio se trague semejante sapo".
Carolina Mantegari
para Oximoron, el Blog,
permitida la reproducción, sin citación de fuente
AHora dsescubro esto y se va ! no me queda otra que leer los diarios online...
ResponderBorrarSic transit gloria mundi !
No hay derecho. Esperamos que vuelva con gronchadas nuevas.
ResponderBorrarLos dos anónimos últimos dos descolgados.
Un saludo a mi vieja y a este público maravilloso que nos sigue domingo a domingo.
ResponderBorrarLo mismo que usted puso al final de la foto es lo que yo le digo a Vito.
ResponderBorrarSaludos.
TODOS GRONCHOS.
ResponderBorrarARGENTINA, QUE GRONCHADA QUE VIVO AL TOMAR EL TREN SARMIENTO, Y VEO LO MAS DECADENTE. QUIERO ESCAPAR SINCERAMENTE NO LO SOPORTO, SOMOS MUY GRONCHOS! Y TODOS LOS DIAS SE REPITE LO MISMO.
DESCUBRI ESTE BLOG Y LO SEGUIRE LEYENDO.
TAMBIEN QUIERO HABLAR DEL CABALLITO QUE VI MUERTO EL 31 -1º POR CAMINO DE CINTURO, QUE SE LE MURIO A UNO Y LO DEJO AHI TIRADO,
HIJO DE PUTA QUE EL CABALLO TE LLEVO A TODOS LADOS TODO ESE TIEMPO. ERA UN ESCENA TETRICA, BIZARRA.
TODOS PASABAN EL 1º DE ENERO PARA IR A ESAS PILETAS, CON LOS TOALLONES EN LA MANO Y EL CABALLO SEGUI AHI.
NO SE QUE SERA SE EL
PERO DE NOSOTROS NO SERA MUCHO SI SEGUIMOS SIENDO UN PAIS DE CUARTA.
No se por que, pero creo que TG no se alejo mucho. Solo se esta tomando un descanso, de la obligacion que se impuso de postear todos los dias.
ResponderBorrarY lo bien que hizo!!!
ResponderBorrarComo dijo el gran filosofo contemporáneo Guido Suller: "La vida de los posteadores es muy dura!!"
O era peteadores? Bué, se igual!!
happy holidays!!!
ResponderBorrarmartes 22 de enero de 2008
ResponderBorrarADIOS AL PJ
Segunda muerte
del General.
ADIOS AL PJ
Tío Plinio querido:
Enternece la fila imprevisible de felatiadores.
Sindicalistas adoradores que se encuadran, con sistemática voracidad. Sobrevivientes encolumnados de aquella paradójica "columna vertebral", melancólicamente transformada en una prótesis involuntaria. En siliconas lastimosamente ubicables.
Gobernadores dependientes que sobreactuan la omnipotencia del Operativo Clamor.
Por decenas. Los mandatarios hacen méritos para mantenerse. Incorporarse a la clamorosidad. Aferrados al estigma indeleble de la Caja.
Aunque varios de ellos, sigilosamente, desprecien, con énfasis, a quien se deben reportar.
Actuaciones especiales. El coro afiatado de los clamorosos intendentes del FAM.
En el rubro "otros", clamorean, sin ser extras, los legisladores piadosamente disciplinados. Entrañables excompañeros que se incorporan, con unanime docilidad, a la escenografía del Operativo.
Militantes pirandelianos en búsqueda de un Conductor.
Dos almas que en el mundo
Salvo irrelevantes testimonialismos, los Partidos Políticos, en general, en los costados menos insensatos de la tierra, suelen crearse con el objetivo, ambiciosamente expreso, de conquistar el Poder.
En la Argentina, por gravitación de la cultura peronista, el camino es a la inversa. Sólo después de asegurado el Poder es que se intenta construir el gran Partido Político que lo sustente.
Pasa igual, sin ir más lejos, en la Venezuela Bolivariana. La Madrastra Patria. "Dos almas que en el mundo". Es el bolero que bailan, abrazaditos, Kirchner y Chávez.
Ellos no se encuentran unificados, tío Plinio querido, tan sólo, por la abrumadora pasión por el ridículo.
Tampoco se encuentran mancomunados, exclusivamente, por la impune cotidianeidad de la marroquinería. (Al Gordo Antonini, nuestra embajadora en Caracas, debería condecorarlo)
Los aproxima, a las almas gemelas de los sensibles Chávez y Kirchner, el espejismo movilizador de dos clamores similares. La gestación de dos grandes Partidos.
Con admirable modestia, los caudillos fundacionales comienzan por reservarse, al unísono, en la excitación del bolero, el casillero del liderazgo.
Los Partidos que se construyen desde el Poder, suelen nutrirse, tío Plinio querido, del amparo moral que brinda el manejo arbitrario del Bandolerismo de Estado.
La teatralidad de Chávez induce a la gestación del partido oficialmente único. Es el sueño del PSUV, Partido Socialista Unificado de Venezuela. Engendrado, desde el Poder, a los efectos de canalizar la alucinada demencia del marxismo del siglo veintiuno.
La opacidad de Kirchner, en cambio, es más módica. Se inclina por liderar la eventual reconstrucción del degradado Partido Justicialista.
Desde la Unidad Básica de Puerto Madero, el Presidente Real se propone a recibir las montoneras de súplicas. Para que se imponga, el Providencial, al frente de la definitiva liquidación. De los penúltimos saldos del verano largo del peronismo.
Con el privilegio de portar, sin ingratas solemnidades, la manija principal del ataúd. Por las exequias sin grandeza, derivadas de la segunda muerte del General Perón.
Y de tantos muertos honrosos que nos instigan, desde la incomodidad de la memoria, a pesar de todo, a reanudar la épica, redituablemente mitificada, de La Resistencia.
El Movimiento ya nada tiene que ver, tío Plinio querido, con aquel "fenómeno maldito". Ni siquiera con la emotiva evocación de los mártires.
El peronismo, como Movimiento, está paralizado.
El tiempo venció por goleada a la organización.
En la cuesta abajo, tampoco supo utilizarse el instrumento electoral. El PJ. Diluído, en el último tramo, en la procaz humillación del Frente de la Victoria.
Servini Conducción
Por primera vez, Perón murió en 1974.
En adelante, el peronismo sólo pudo ser eficazmente conducido desde los Tribunales.
En materia institucional, lo poco de Partido formal que existe, se le debe, para ser justos, a la capacidad de maniobra de la Gran Conductora del Movimiento Nacional Justicialista. Trátase de la doctora Servini de Cubría. "Servini Conducción contra toda la Traición". Es la idonea jueza con competencia electoral. Una lástima que deba, la pobre, lidiar con los desbarajustes de otros trescientos esbozos de partidos.
Entre Servini, La Jefa Natural, y el difamado escudero Ramón Ruiz, un Juancito Duarte inclinado a la monogamia, se las ingeniaron, hasta aquí, para mantener vivo, con sueros elementales, al peronismo vegetal del PJ. A disposición, siempre, del que tenga el control ideológico de la chequera.
La superstición
A través del encanto febril de la inexistencia, el peronismo, paulatinamente, se convirtió en una superstición funcional.
Un conglomerado colectivamente a la carta. En condiciones para gerenciar cualquier sucesivo fracaso que se antepusiera. Para legitimar los borradores de las imposturas antagónicamente reversibles. Con baluartes anotados como miembros permanentes del inventario.
Predispuestos para privatizar, y después nacionalizar.
Para nacionalizar lo privatizado y privatizar, posteriormente, lo estatizado.
Pero siempre, en lo posible, desde el ejercicio del poder.
O lo que es lo mismo, desde afuera, a través de la instalación de la imposible gobernabilidad del otro.
Pese a la obscenidad del cuadro, es saludable conmoverse con la fila inagotable de próceres que se cuadran. Y exhiben la transitoria lealtad.
Trátase de los peronistas que pretenden, en la "media vuelta", infiltrarse en el otro bolero. El que signa la epopeya del neomontonerismo recaudador.
Zurditos improvisados. Progresistas de los 44 minutos del segundo tiempo. Doblegables que hacen cola para anotarse. Para manifestar la serena obediencia. Hacia el Jefe. El providencial dueño de la Caja. Kirchner.
Apotegma
Con los sindicatos y gobernadores en la bolsa, convenzase que nadie, en el fondo, tío Plinio querido, va a poner una moneda, para plantear, en disidencia, una interna nacional.
Para disputar, sin que este acordado, la jefatura incuestionable de Kirchner. Habrá, eso sí, amagues. Los Rodríguez Saa pueden emerger, a lo sumo, como los sparrings idealmente necesarios que se buscan. Para convalidar, en todo caso, la jefatura anunciada.
Pero los hermanos Barros Schelotto son demasiado peronistas, tío Plinio querido, para sumergirse en un decorado semejante.
"El que gana conduce y el que pierde acompaña".
Como lo esgrime el clásico apotegma. Emerge como argumento justificador para cobrar siempre. Mojar la medialuna sin costos.
Coma ahora, autocritíquese después. O simplemente apueste por las bondades del olvido manso. Sin asumir nunca los riesgos desaconsejables del llano. La alimentación en el desierto, a base de anchoas.
Vísperas
Son las vísperas, tío Plinio querido, de la segunda muerte de Perón.
Se asiste a la consagración triunfal del neomontonerismo recaudador.
Aquellos imberbes que le dieron la espalda al General, hoy se postulan para "depurar".
Por lo tanto, ya no hay más lugar para que prospere el versito del clásico apotegma. Gana Kirchner. Congratulaciones.
Sin embargo el Suscripto, afiliado a la popular extravagancia del PJ, vuelve, frontalmente, a perder. Pero sin el menor interés de acompañar.
Irrumpe entonces el momento indicado para despedirse.
Para apartarse, ponerse al costado, en la exacta instancia del Operativo Clamor.
Clamor, tío Plinio querido, de las p....
Adios al PJ.
Pero sin derramar, que conste, ningún vestigio de lágrima.
Publicado por Carolina Mantegari en 16:32
Felices vacaciones! Que descanses!
ResponderBorrarDescansa y recargate.
ResponderBorrarBenji.
jajaj, genial el bloggggggggggggg
ResponderBorrarbuenas vacas
saludos la histerica
Que la pase lindo, yo regresé de las mias harto de G ABC 1. nos vemos
ResponderBorrarque la pases BOMBA!!
ResponderBorrarFIRMA AUTOGRAFOS
el mejor blog de la web
Mamita... el de la foto parece el encargado de mi edificio.
ResponderBorrarEspero que recargue las pilas, no como mi viejo que en las vacaciones termina laburando en los arreglos de la casa.
ResponderBorrarPor suerte este año si se lo tomo.
Este es el avión del que hablaba Menem en 1995/96 que nos permitiría ir a Japón en dos horas.
ResponderBorrarTardó unos 12/13 años en aparecer.
ASI QUE CALCULEMOS QUE DENTRO DE 12/13 AÑOS, presentarán la maqueta del TREN BALA DE LA CRETINA DEL ORTO
¿Cachai?
CLARIN.COM, hoy
Presentaron en Nueva York la maqueta del avión espacial que hará vuelos comerciales
13:49Fue en el Museo Americano de Historia Natural. La SpaceShipTwo se encuentra aún en fase de construcción. A mediados de año se harán los primeros viajes de prueba y los comerciales arrancarían en 2009. El vuelo de dos horas, que incluirá cinco minutos de ingravidez, costará 200 mil dólares.
Así será la SpaceShipTwo.
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La carrera por la conquista comercial del espacio está a pleno. Hoy, Virgin Galactic presentó en Nueva York la maqueta de la aeronave en la que ofrecerá dentro de un año y medio viajes espaciales que durarán cerca de dos horas, que incluirán cinco minutos de ingravidez.
La expectativa inundaba el salón del Museo Americano de Historia Natural de la ciudad estadounidense, hasta que se corrió el lienzo detrás del cual estaba el prototipo de la máquina, que comenzará los vuelos de prueba en julio. Y, si todo va bien, los primeros viajes comerciales llegarían a mediados de 2009.
Cerca de 200 personas de 30 países ya adelantaron parte de los 200 mil dólares que cuesta el vuelo, entre ellos el científico Stephen Hawking, con lo que la compañía ya contaría con un depósito de más de 30 millones de dólares. No obstante, los ejecutivos prevén que tras cinco años de operaciones los precios bajarán drásticamente.
Los vuelos durarán cerca de dos horas e incluirán unos cinco minutos de ingravidez, según detalló hoy el presidente de Virgin Galactic , Will Whitehorn.
La "SpaceShipTwo" –de la que ya se completó el 60 por ciento de la construcción- tendrá cerca de 18 metros y será lanzado desde una nave nodriza, llamada "White Knight Two" (Caballero Blanco Dos). Una vez que esa última alcance los 15 kilómetros de altura, la nave espacial será liberada y se encenderán sus proyectiles, lo que acelerará a la aeronave a una velocidad cercana a los 4 mil kilómetros por hora. Cuando supere los cien kilómetros sobre el nivel del mar, sus pasajeros se convertirán técnicamente en astronautas.
El diseñador de la "SpaceShipTwo" reconoció durante la presentación que el proyecto tiene sus riesgos, en relación a que en julio pasado murieron tres trabajadores en la planta de California. No obstante, apuntó que la nave será al menos tan segura como lo eran los primeros aeroplanos y los vuelos cien veces más seguros que los de financiación pública.
No es por nada, pero un tipo con una super llave inglesa genero 71 comentarios, que seria si pone la foto de una ferretería?
ResponderBorrarDaniel de rosario.
Groncho: yo no se como sos tan irresponsable de tomarte vacaciones mientras la Kris y Evo sellan una alianza energética....
ResponderBorrarUn abrazo, segui descansando, la realidad no vale la pena
Anónimo, es que nosotros sabemos cual es el destino de las almas que pasan por acá y no comentan...
ResponderBorrarGracias, STELLA quedo a la espera de los beneficios. Mira que empecé mal el año, en la noche de fin de año, se me termino la carga de soda del sifón Drago y a mi esposa se le seco la ruda macho del balcón.
ResponderBorrarSaludos cordiales.
Daniel de Rosario
Hay que ver el lado positivo, Daniel.
ResponderBorrarPeor hubiese sido que a tu esposa se le hubiese secado el sifón del macho!
Pero no te preocupes, a los gronchos de verdad, esas cosas no le pasan!
STELLA, el sifón del macho dependía de que no se secara la ruda, y a ésta, la ruda, yo la regaba con el sifón,. Digamos que es un circulo, no se si vicioso, pero un circulo. Se entiende.
ResponderBorrarDaniel de rosario.
Buenas Noticias:
ResponderBorrar¿A que no saben quien va/iba a financiar el proshecto del TREN BALA DE LA CRETINA DEL ORTO?
Siiiiiiiiiiiiii!!!
El Societè Génerale, que acaba de ser ESTAFADO por un ÚNICO EMPLEADO (Fendrich un aprendeiz de pedorro, eh?).
Conclusiones:
a) LOS FRANCHUTES PREFIEREN SER ESTAFADOS POR CONNACIONALES, PORQUE SON CHAUVINISTAS Y NO POR NEGROS DE MIERDA SUDACAS, PUES NUNCA VERIAN LA DEVOLUCION DEL PRESTAMO
b) En el supuesto que a) no sea la respuesta correcta, pue ser que la Cretina del Orto sea MUFA?
c) En caso de que a y b no sean las correctas, puede ser un mecanismo autoinmune de defensa del banco, ya que cuando vieron lo que iban a financiar y escucharon el discurso de la Cretina del Orto les agarró un ataque de diarrea sanguinolenta, accesos de vómitos con bilis, panic attack, caspa y halitosis.
¿Cachai?
No no don Benito estos ladrones tienen suerte, mas de la que te imaginas. O los 22º de promedio en noviembre/diciembre que es?. O el puto enero que un solo dia paso los 33 y estos putos le prendian velas a San Watt para que no esplote todo?. O la soja a mil mangos?. Si el turco hubiese tenido la soja asi, ya iriamos por la cuarta re-re-reeleccion, a punto de nombrar a Zulemita (una estadista al lado de la yegua hija)como emperatriz. Ahora si la suerte no dura, en marzo con el gas faltante del evolita los quiero ver.....
ResponderBorrarpara mí que se fue a mar del plata
ResponderBorrarYo le conozco la cara, si lo veo les aviso.
ResponderBorrarMentira, jajaja.
GRONCHO VOLVÉ ENSEGUIDA!
ResponderBorrarHe notado que algunos delincuentes utilizan este espacio para hacer un Blog, tenias razón cuando dijiste para que me gasto tanto en escribir si después cometan cualquier cosa.
GRONCHO te están haciendo “ La salada”, Blogs Truchos.
Algunos ya gritan. Muerto el rey, viva el rey.
VOLVE Y SACA A ESTOS OKUPAS!!!
Daniel de Rosario.
Primera vez por acá, entro y me encuentro con esa foto y la leyenda de que te vas de vacaciones, así que no me queda más que saludarte y que pases lindos días.
ResponderBorrarchau.
Daniel...
ResponderBorrarEn los blogs truchos de La Salada se consiguen gronchos baratos?
STELLA, a tu pregunta respondo SI, pero para darte cuenta que son verdaderamente truchos, tenés que lavarlos, si destiñen son truchos.
ResponderBorrarDaniel de rosario.
Caramba, como el principe azul!
ResponderBorrarA la larga, siempre destiñe!!
ajajaa
en esta pagina tenes una foto muy groncha... Obvio de la Kris, acompañada esta señora....
ResponderBorrarAdmiro la mayoria de tus notas, muestran la realidad con un toque de humor fantastico. Nose si es tu intención, pero ayudas a la gente, ayudas a que no esten poseidos por la perra.
http://www.perfil.com/contenidos/2008/01/27/noticia_0041.html
Master Groncho,me imagino que no se habrá ido en la Hummer???
ResponderBorrara usté le creemos que la compró de buena fé,a Tinelli NOOO!
lo molesto otra vez Master, sería bueno nos guie en cómo hacer para comprender a estos gronchos tipo tinelli,que lo quieren todo,caso como su amiga le perra botoréxica de la rosada...
ResponderBorrarAquí estarmemos esperándote en la puerta (como quien dice "como huevo de heladera" pa ser fino :p)
ResponderBorrarGroncho: la economía mundial tiembla y vos de vacaciones? no jodas che, volvé!!!
ResponderBorrarNi vos ni la Cris dicen nada...me tengo que preocupar
Saludos Gronchos
14 muertos en un día, 124 heridos. antes que nos agarre el coletazo de la recesión en los EEUU, nos hacemos mierda solos.
ResponderBorrar¡Saludos a todos!