TODAS LAS VOCES

"Pluraridad de contenidos, diversidad de miradas, todas las voces".

ROBOS Y SAQUEOS ORGANIZADOS
Capturas tomadas entre las 20.30 y las 21.30 de ayer viernes 21/12. 
CFK ordenó a la tropa kirchnerista quitar del vocabulario la palabra “saqueos” y cambiarla por “robos organizados”. Todos acataron.

Linda campaña de intoxicación informativa a la que alegremente se sumó el grupo Clarín. Si el cristinismo te dice que hay Sol, lo más lógico es que te asomes por la ventana para corroborarlo.

Creer que necesitan organizarse saqueos simultáneos es desconocer el grado de marginalidad y de miseria material y espiritual en la que viven millones de argentinos.

Aunque se comenta que en realidad corría el rumor de que los iban a obligar a ver la película del Néstor y por eso estallaron, la realidad es que están desesperados, hartos de la pobreza, de la ropa fea, del ventilador que no refresca, de la gaseosa marca Shimi y de los fideos con aceite.

Esos monos a los que se les tiraba un maní y hacían piruetas se cansaron. La monada se cansó de hacer trucos para entretenerlos. Lo que más asusta es escuchar las quejas de que se robaban televisores.

Como si ser lúmpen fuera cuestión de boludos. Que son marginales porque son boludos. Que deberían preferir robarse un kilo de polenta antes que un LCD aunque sea una poronga armada en Tierra del Fuego. Los pobres son como nosotros aunque anden de pantaloncitos de fútbol todo el día o calzas con 35º de calor.

Consumidores indignados por la escasa oferta y la pésima atención

El progrecristinismo tiene una predilección especial por los marginales porque son fáciles de manipular, son como mascotas. Como los montoneros se babeaban por los villeros.

Mientras que para el peronismo existe una sola clase de hombres, los que trabajan. Sí ya sé, es medio discriminador el concepto porque nos deja a fuera a muchos que tratamos de vivir bien sin trabajar, pero ese es el legado de Pochito. Convertir en trabajadores, comerciantes, empresarios a la gente. Favorecer su iniciativa, apoyar y festejar el desarrollo, no solidificar la pobreza.

Al menos pedimos que se pongan de acuerdo. Los aman y los premian por ser marginales. Hacen todo lo humanamente posible para que sigan siendo marginales. Los odian por ser marginales. Los dejan afanar porque, pobrecitos, son marginales; los cagan a tiros por afanar. Los llevan de apriete a los actos de Unidos y Organizados y cuando se unen y organizan los repudian.

Desayuno de Campeones. Pequeñín Nac&Pop se retira feliz

con una vianda balanceada y pocas calorías

Si hacen lo mismo que ellos. Se unen y organizan para afanar.

Pero lo cierto es que las fiestas de fin de año los enfrentaron a sus vidas miserables, sin esperanza de poder salir de ella. Convengamos que a todos nos ponen nerviosos las Fiestas y cada uno la resuelve como puede.

Resentidos sociales, despistados, chorros, gordas amas de casa, pibitos de escuela, curiosos, madres de 16 años, wachiturros, culisueltas y demás subespecies del afropiteco argentinensis vieron que la mano venía tranqui y salieron a tomar algo.

No quieren hacer la revolución. Si es por querer, como todos, quieren un aire acondicionado que no gaste mucha electricidad, que el helado no engorde y ganarse el Quini.

Black Friday. Joven madre de la Patria comenta a su marido la locura de los precios en la Estación de Servicio de San Fernando.

Pareciera que algunos suponen que porque son pobres no saben que existen las cenas de Navidad con manteles y servilletas temáticas, como las que preparan en Utilísima o lugares con pasillos amplios y lindos negocios llenos de cosas como el Unicenter.

¿O piensan que en sus televisores pasan programas de África o Bolivia? Todos vemos más o menos lo mismo, Todos estamos adiestrados estéticamente a percibir las mismas cosas. Uniformizados. Democratizados en la construcción social de los deseos.

Claro que hubieran preferido entrar al Alto Palermo, pero entre que -como todos- son cómodos, el calor, el mal transporte público y que les quedaba lejos de sus ranchos, y que al chino de la esquina no lo defendía nadie, pintó saqueo en el barrio.

Al menos no complicaron los accesos ni el tránsito.

A cara descubierta. Los cabecillas del saqueo, la entrega y la represión

amenazan con prender fuego el país.

Casi sin querer, porque en realidad lo que querían era llevarse las heladeras, mostraron a su modo que el modelo es un verso. Que tras una pirueta en el aire, volvimos al 2001. Porque la falsedad de las cifras en el INDEK, que comenzó como una avivada para pagar el valor de los bonos de la deuda con una inflación mentirosa, terminó escondiendo la pobreza. Que es tanta como a fines de los 2000.

Se la fumaron. La que no se chorearon se la fumaron.

La viuda negra y su pandilla para asustarlos amenaza con llevar a cárceles comunes a los detenidos. Con ese criterio terminarán construyendo campos de concentración porque aunque les parezca raro son millones.

Pero volvió la calma al paraíso cristinista. A menos que estén organizando un intercambio que lleve un poco de equilibro a lo faenado, algunos festejaran con seis sidras, otros con rollos de papel higiénico, algunos con un TV de 32 y otros con tubos de dentífrico.

Porque así de enquilombadas son las fiestas. Peor es tener que compartir la cena de Navidad con los cuñados.

LINDO HOMENAJE AL NÉSTOR

Hay un país que huele a leña y usa capuchita que se despierta de la modorra. Una manga de desagradecidos que se cansaron de bolsa con fideos, polenta y una botella de tomate triturado. Hoy dijeron, -Dejá, me sirvo solo.

Fiebre de consumo. Claros ganadores del modelo realizan

las últimas compritas antes de la Noche Buena

Papá Noel se adelantó unas horas en Bariloche; según cuentan desde el canal Mapuche que gracias a la Ley de Medios, cuando lleguen los equipos, tendrán la posibilidad de aburrirse con las imágenes que ellos mismos filmen. Así podrán perpetuar tradiciones. Hasta aquella costumbre que tenían los pobres de este país de comer al menos dos veces al día. O la tradición cultural de las gordas de asesinar amortiguadores de motitos 50cc.

La gente bajaba del Alto y los turistas sacaban fotos pensando que eran los gnomos que les venden en cerámica fría, pero no. Eran los incluidos. El centro de los desvelos de la viuda negra.

Mientras tanto y ante la duda de cómo sería posible que en un país de buena gente alguien quisiera llevarse algo que no era suyo, CN23 nos tira la posta: Conflicto Gremial. Conflicto gremial entre el Sindicato de Pibes Chorros y los tres policías que defendían el Super Chango.

El intendente se encuentra en Buenos Aires, de putas, con la excusa de la firma de algún convenio. Su secretario explica a Big Brother que no se trata de ningún conflicto sindical, sino que son vecinos de un barrio cercano. Los periodistas se ofenden porque la verdad no se ajusta al graph del canal. Le cortan de mal modo.

Borchichi, cagador, a vos te va a pasar lo mismo que a Vandor

Mientras tanto se conoce que la policía se defendió de las hordas consumistas con una gomera, un palo de Hockey y el barral de una ducha.

Convengamos que este país es adorable. Tenemos que cuidarlo entre todos. La imagen de esas madres argentinas que salían del local con una bici para los chicos, para que el arbolito no quedara tan pelado, en lugar de ir al sector perfumería, demuestra que el amor es lo único que nos va a salvar.

Al mediodía las radios alertan que se trata de "grupos organizados". La idea de ir a robarse algo de arrebato es precisamente la onda de ir todos juntos. Que sean marginales no implica que sean pelotudos. La falta de dientes no obnubila la mente.

Los tratan de vagos. Más vagos somos nosotros que nos quedamos en casa. Esa iniciativa nos duele, por eso los criticamos. Los odiamos porque tienen esperanzas. Porque esperan algo de "la Cristina" y con eso les alcanza.

Imperdonable. Cabezas de tacho se llevan los LCD y dejan los iPads.

Está bien que el iTunes es una cagada, pero no es para tanto. 

La teoría de que bien podría estar organizado se sustenta en que se llevaban televisores marca RCA y no manoteaban las garantías. En qué cabeza cabe llevarse una tele armada en Tierra del Fuego sin la posibilidad de servicio técnico. No cierra.

¿Gente prefiriendo una licuadora de dos (2) velocidades marca Nativa antes que un peceto o una tira de asado? ¿En qué mercado negro podrían llegar a vender esas porongas? Provocadores, agentes del desánimo. 

A esa altura esto ya era un lindo homenaje al Néstor y la faraona. Reyes del saqueo. Pero si se esforzaban un poquitín bien podrían haber organizado la licitación de alguna obra para currársela o entregar algún recurso natural.

EL EMPLEADO DEL MES:

Al periodista de TN, Rodrigo Saliva, le chorean los equipos y le prenden fuego el auto. Con ese apellido la sacó barata.

Sin respuesta. -¿Papá qué hiciste durante los saqueos del Changomá?

Vaya, además, nuestro homenaje a los compañeros que huyen del supermercado con rollos de cocina porque demuestran científica y empíricamente que el darwinismo social no existe. Sino no se podría explicar que sigan vivos en un medio tan competitivo y complejo como el que les ha tocado transitar.

Hay que ser perdedor de la vida para entrar a un supermercado y salir con con rollos de papel higiénico. OK en 2001 los argentinos nos limpiábamos el culo con papel de diario, pero la herida emocional no puede ser tanta ni tan duradera como para robar eso. Llevate unas pilas, unos frasquitos de azafrán, no se, gel para el pelo, unos turrones.

Ser pobre es horrible. Tener que usar calzas fluo, depilarse las cejas y ponerse aritos en la buzarda que les cuelga es espantoso. Pero si hay que asignar un detonante es la angustia de esta pobre gente por la cautelar que frenó irresponsablemente la Ley de Medios.

Extremo. Bariloche promociona el changing, correr por
el estacionamiento de un super con dos televisores en el changuito
sin que se caigan ni que te los robe otro vecino.

A este ritmo no sé cómo vamos a hacer para llegar vivos al fin del mundo, pero no seamos duros. Ser pobre es feo.

Ser pobre y no saber por qué es más feo todavía.


AL MARGEN: A todos los que me trataron (con razón) de pelotudo, les dejo el fallo del caso Marita Verón. Aquí

LA NECESIDAD DE CREER

La chica (una abogada de 25 años) se rajó con un chongo cincuentón. No avisó a la mamá.

La policía revisa la habitación y da cuenta (el mismo día de la denuncia) que se llevó sus objetos de higiene. Desde el cepillo de dientes hasta ropa y zapatillas en un bolso.

Una vecina dice que la vio subirse a una camioneta patente HHX 128 que resulta ser un tal Barreiro. Inoportuna la vecina, casi caga la historia.

La Policía y el Poder Político, cagados en las patas dejan correr la idea del secuestro al no aclarar los datos objetivos de la realidad.

Al novio se lo llevan de los pelos a la comisaría. Lo tienen ocho horas. Le habrán metido electricidad hasta por el orto. De tan cagado que queda ni participa de la marcha reclamando su aparición.

Las viejas de Facebook inician la gran cadena, pegan su foto en la esperanza de que los secuestradores naveguen sus Muros y cuando vean el banner que hicieron con el Paint, se conmuevan y la suelten.

La chica aparece sana y salva. El hermano dice que "lo importante es que no ha sido tocada de ningún modo" (eso cree él).

Cuando los que esperaban lo peor se enteran que está bien (recontra bien), que no le pasó nada, la tratan de puta y atorranta.

Lo cierto es que la abogada se pasó 48 horas garchando (quién pudiera) y con razón no le dio mucha bola a las noticias. Cuando se entera va a la comisaría local, histérica por la dimensión que tomó su caso. La prensa dice, que estaba "conmocionada", "bajo tratamiento médico". Víctima "una compleja situación que estaría viviendo la joven", sí, las ganas de matar a toda su familia.

Hay muchas versiones, pero lo cierto es que el Jefe de la Policía provincial dice "se presentó sola, con un bolso y en buen estado", pero muchos siguen diciendo que "hay algo raro". Mientras tanto la fiscal expresó "la investigación fue un éxito".

Hay que estar atentos a estos casos, pero la paranoia es tan peligrosa como algún degenerado de los que andan por ahí.

Como decía el compañero Freud, las creencias son el andamiaje de un esqueleto ahuyentador de la angustia. Y los argentinos tenemos motivos para estar angustiados.

Somos fáciles. Necesitamos creer.

GANARON TODOS. CASI.

Hacia el año 1997 Europa se quería poner linda para el jubileo del año 2000. Había plata y las tasas de interés estaban por el suelo.

Se pusieron a invertir de tal manera que generaron un boom inmobiliario que hizo que el rancho se les llenara de albañiles turcos (que después se fueron a Abu Dhabi), africanos y  de los países del Este.

Hubo tal migración que surgió un problema: las putas europeas eran caras para los salarios de los obreros. Por cuanto ante ese desbalance  comenzaron a migrar trolas de los Balcanes que si bien habían dejado la guerra atrás la crisis los comía vivos.

Las primeras prostitutas independientes que entraron fueron rumanas y búlgaras, las primeras víctimas de las mafias de trata de personas fueron las albanesas cuyo país aun estaba asediado por la guerra de exterminio.

Así comenzó la última ola de trata de personas en Europa, que recién se pudo contener hacia 2005 cuando el Parlamento Europeo dio por finalizada la existencia de mafias relacionadas al secuestro para alimentar el mercado de la prostitución.

Una simple y bestial situación de oferta y demanda. Hay que considerar además que la demanda era de baja calidad. Por eso un campesino turco que se pasaba el día fratachando una catedral por 60 euros y dormía en un contenedor podía violarse a una pobre mujer drogada y a veces atada sin muchas vueltas al asunto.

A la par del problema surgieron -cuándo no- estudiosos del fenómeno que fueron financiados para tranquilizar las culposas almas europeas. Esos estudios sobre trata de personas tenían su base europea en España. Cuando se les acabó el curro de la trata de personas, psicólogos, sociólogos, politólogos y cualquier otra especialidad de esas que no generan nada productivo, descubrieron la "violencia de género", otro regalito que también exportamos oportunamente.

La creencia de que en Argentina existen redes al estilo de organizaciones mafiosas, con jerarquías y estructuras mafiosas relacionadas con la trata de personas parte de la idea de suponer que faltan putas y por eso hay que secuestrarlas.

Cuando en realidad si algo sobra en este país son putas y encima baratas. Por cuanto, cuál sería el valor práctico de secuestrar mujeres para obligarlas a prostituirse, con el riesgo legal (bajo, es cierto) que eso conlleva y con, supongo, el disgusto de quienes consumen prostitutas, de tener que cogerse un cacho de carne drogado, atado a una cama. Porque si buscaran eso, me imagino, se cogerían a sus esposas en lugar de buscar prostitutas.

El caso Marita Verón lo vengo siguiendo desde antes de iniciado el juicio. Me leí el auto de procesamiento, la elevación a Juicio, la mayoría de las testimoniales y seguí vía web, on line, muchas de las audiencias claves. Lo que digo me da paja referenciarlo pero está ahí, googleen en formatos doc y pdf y aparecerán las actas, todo. Busquen en medios locales independientes, entren en los foros de esas provincias.

Si creen o no, es cuestión  de fe, la misma fe metafísica que tienen algunos en creer el cuentito de la mujer buenaza que salió a buscar a su hija y andaba luchando contra las mafias. Repiten como loritos que liberó 100, 300 mujeres. ¿De dónde sacan esas cifras? Todo verso.

Si algo se notó desde el principio es que estábamos en presencia de un gran fraude. Fraude basado en la incorporación de testigos truchos, cuyos discursos se armaron en la Fundación de Trimarco con el asesoramiento de dos abogadas más truchas que la propia Trimarco y que habían sido oportunamente ofrecidas por Nilda Garré.

Por tanto, si quieren putear, puteen al fiscal de Juicio y a la Procuración (que son el verdadero brazo del Poder Político) y no a los jueces a los que les llegan las pruebas cocinadas y deben decidir sobre su veracidad. Principalmente en un caso en que, como se dijo no se pudo componer la prueba con documentales, ni nada. Sólo testimoniales.

El juicio tuvo su dinámica propia. La absolución era cantada. El aprovechamiento que se haga de ahora en más del caso, pertenece a otra dinámica pero el juicio tuvo su control de legalidad en los más de 10 abogados defensores. Desconozco la calidad de los jueces que intervinieron pero no hay que ser Juan Bautista Alberdi para estimar que son unos zaparrastrosos, corruptos e influenciables. Pero hay que admitir que hasta el más impresentable queda registrado para la posteridad en sus fallos, sobre todo cuando adquieren esta trascendencia.

Imagínense qué burdo ha sido todo que hasta se habrán visto imposibilitados de condenar a esos zopencos para calmar al viejerío.

En principio, la fiscalía de instrucción y luego la de juicio compusieron la prueba de la acusación sólo basada en testimoniales, cuestión de por sí ilegal, pero alcanzó para los procesamientos y creyeron que podía pasar en el Oral. Los testigos fueron aportados en su totalidad por Susana Trimarco. No investigaron nada. Es cierto que la primer fiscal intentó avanzar en otras pistas pero fue eyectada de la causa.

De parte de la fiscalía, salvo una mujer, el resto de los testigos se encontraban o estuvieron alguna vez, asistidas financieramente por la Fundación Marita Verón, que a su vez es financiada por el Ministerio del Interior y antes por el de Justicia. Las asistencias van desde préstamos para microemprendimientos productivos, capacitación, vivienda y cualquier otro rubro que se les pueda ocurrir que es fácil chorearse la plata sin justificarla.

¿De donde vinieron esas testigos? de los famosos operativos que realizaba la Trimarco desde 2007 en adelante. Operativos más truchos que el relato K. La construcción del personaje de Susana Trimarco como una mujer valiente, que recorría el norte liberando esclavas fue generado por la exSIDE de la delegación más poderosa que tiene la Secretaría de Inteligencia del Estado como es la de Tucumán (donde además cobran sus dineros la piara de cibermilitantes que rompen las pelotas en las redes sociales luego de haberse desfinanciado el curro que les había armado Aníbal Fernández).

Por ejemplo, una mujer que declaró como testigo, al ser impugnada por encontrarse con un contrato de la Fundación Marita Verón, afirmó haber sido liberada de la esclavitud sexual en la que se encontraba por Susana Trimarco. Sin embargo se demostró que vivía a al menos cinco cuadras de la whiskería donde había sido "liberada", que convivía con su marido y vecinos refirieron que diariamente llevaba a sus hijos al colegio. No fue imputada por falso testimonio.

Como tampoco investigaron a otra "liberada" en La Rioja, una tucumana que no pudo nombrar la calle que seguía a la que supuestamente estaba viviendo, no pudo decir de qué color era la Casa de Gobierno provincial (a pesar de domiciliarse a una cuadra del centro cívico), ni identificar datos de la terminal de ómnibus que teoricamente tomaba.

Varias testigos afirmaron cobrar $3.000 mensuales de la Fundación por actividades que no pudieron precisar.

El procedimiento era más o menos así. La SIDE identificaba algún puterío (que no perteneciera al Poder político), le pasaba el dato a la Trimarco y ésta, sola o acompañada a veces por Gendarmería y agentes de inteligencia, les caían encima.

Te allanaban, entraban a las patadas y a los gritos, te tiraban todo el poder del Estado. Las pobres minas en bolas, medio en pedo, solas, pobres, alejadas de sus hijos, explotadas. Trimarco les ofrecía dinero, contratos, subsidios, etc. Imaginen qué iban a decir esas mujeres cuando se les pedía que dijeran que estaban secuestradas?

Durante los últimos cuatro años, la fiscalía admitió esa calidad de testimonios para lograr la imputación a todo evento de los acusados, una banda de gordos impresentables que sus buenas cagadas se habrán mandado, pero coincidirán conmigo, amables lectores, que es insoportable pensar que se condene a alguien sin pruebas.

Todo el andamiaje legal se basa en la confianza en que las condenas sean producto de pruebas admitidas y validadas en un juicio con garantías constitucionales. Porque podemos aceptar que un culpable se escape del cargo punitivo pero jamás que se condene a un inocente o a alguien que parezca culpable pero no se lo pueda demostrar.

Bueno, algunos dirán que estos acusados eran culpables de otras cosas (por eso serán juzgados en La Rioja) o de la misma desaparición de Marita. Pero lo que nos diferencia de otras bestias es que tal vez algunos no queremos vivir en un país que condena sin pruebas y sin garantías.

Pero la novelita de Soledad Silveyra, Vidas Robadas, ya había calado en el corazón de las viejas que se habían emocionado y llorado con la historia guionada. El personaje y la épica ya habían sido construidos.

"Hay personas que merecen algo mejor que la verdad", como refiere @lgbk. ¿Si la historia está bien contada y es verosímil, porqué no creerla? Además, si algo de ingrata tiene la verdad (y la realidad) es que depende de las percepciones.

El caso Marita Verón y toda la histeria que se observó en las Redes Sociales luego del veredicto ni siquiera sirve para elevar la conciencia crítica de las personas. Porque esa histeria parte de la proyección de miedos infantiles. El abuso, que mamá desaparezca, la violación, el terror a la pobreza propia, etc. Y el miedo, ese gran, gran, gran aliado y socio de la señora manipulación.

La Trimarco es una pobre mujer (y era una mujer pobre) a la que le desaparecieron a su hija. Pero lo que tenía de pobre lo tiene de viva. Vio que había una desesperación de la progresía por financiarle sus delirios y matarle la angustia y el hambre y agarró viaje. Fue funcional. Simbiótico.

Susana Trimarco, consta en el expediente, en 2003 no tenía $5 (cinco pesos) para prestarle a Marita (que tenía una infección). Y ahora anda con chofer, tiene una casa que no vale menos de U$S 200 mil (en 2003 el lugar en el que vivía no tenía calefón), se viste y viaja como la gerente que es de su empresita: La Fundación María de los Ángeles Verón.

Eso lo sabe todo Tucumán, por eso es que los medios, pese a instarlo, no lograron que nadie, salvo La Cámpora y algún otro colectivo de colectivizados saliera a protestar por el fallo.

Y en medio de este desastre, observamos a los políticos argentinos de la oposición haciéndose los enojados, entristecidos, abrumados por el fallo. Y eso es más peligroso que el uso que harán los crápulas K del tema. Si nuestra oposición, para logar un "me gusta" en Facebbok o un RT en Twitter, no tienen la pelotas suficientes para enfrentar a la gente y decirles que NO SE PUEDE NI DEBE CONDENAR SIN PRUEBAS, qué nos espera.

Marita, como su madre, era una pobre mina. Pobre, pobrísima. Ejercía la prostitución en el Parque Nueve de Julio al menos dos días a la semana. Esto consta en el expediente y fue señalado por vecinos, amigas y representantes de ONGs. Una enfermera refirió que le regalaba los profilácticos. Que era prostituta su mamá lo supo en 2005 y prefirió callarse.

A Marita la volvieron a desaparecer un montón de veces. Y la peor de ellas, luego de la física, fue la que le provocó su propia madre. La que ocultó y minimizó que una chica instruída, sana y despierta como era ella, debiera tener que entregar su cuerpo a cualquier borracho a cambio de esos pesitos que le permitieran alimentar a su bebé.

Perdió su oportunidad de denunciar el mundo de mierda en el que vivía su hija, un mundo de desocupación, miseria, desesperanza y abuso. En una provincia que es una vergüenza y una ofensa al sentido común.

De la forma en que Marita juntaba sus pesitos no quita ni suma nada a la historia, salvo por el detalle que los medios también lo han ocultado para que "la verdad no arruine una buena nota". Todos ganaron con el caso de Marita Verón.

Todos menos la pobre Marita Verón.

Ya había escrito algo sobre la prostitución y la trata aquí: Querido Eugenio.

Arte, arte, arte!

La triste historia la conocemos todos. Como un Tolstoi  moderno, con pinceladas del moralismo sin dobleces de un Máximo Gorki y la simpleza balbuceante de un Máximo Kirchner, un docente con anteojos de sol horripilantes, escribe una pieza que está llamada a competir con Las del Barranco, del compañero Gregorio de Laferrère.

Aquí, una gordita que quería ahorrar en dólares, quien a pesar de vivir en Santa Fe hablaba como panameña es arteramente asesinada por un morochito que pretendía construir una patria Justa Libre y Soberana en la que lamentablemente, como en su silla de ruedas, no había lugar para todos.

Tras un largo proceso, en la que cambian seis jueces, amenazan a dos fiscales y publican los mails personales de los camaristas, finalmente la Justicia condena al negrito, conocido en ámbitos oficialistas como alias "El vengador rodante", a ocho años de prisión.

Para adecuar las instalaciones a las necesidades del compañerito de la sillita de ruedas, el ministro Julio Alak invierte cariñosamente 172 millones de pesos. En un acto que preside la faraona, inauguran dos rampas y un pasamanos en la ducha.

Adelante los jóvenes pioneros de la revolución del amor.
Atrás puede apreciarse el moderno edificio de 
la flamante escuela Néstor Kirchner

Tras unos meses de introspección y sin admitir su culpa ni arrepentimiento, el protagonista se hace travesti. Comienza a tocar el redoblante en la murga del Penal y con tímidos movimientos de su caderita, casi sin darse cuenta, termina enrolado en Vatayón Militante.

La última vez que se lo vio iba disfrazado de Hombre Araña rodando abajo por las barrancas de Belgrano al ritmo del Tuta Tuta de Los Auténticos decadentes una húmeda y calurosa tarde del carnaval porteño.

La sobrina de la gordita asesinada, con la indemnización, se pone un negocio en Cabildo y Blanco Encalada. Se le inunda una mañana en la que cae un chaparrón aislado. Mientras vendía ropa mojada en la vereda es atropellada por una motito de delivery.

Al maestro que escribió el guión le hacen un sumario en el que revierten la carga de la prueba y lo obligan a demostrar que no es infradotado. No puede hacerlo, por infradotado.

Final feliz
Ahora el docente se encuentra abocado a reescribir el guión de otra pieza maestra de la cinematografía nacional. La historia de un hombre que vino a compartir un sueño y que se llevó la plata de millones de soñadores mientras estaban entretenidos comprando televisores y cambiando el coche para pasarse una semana en Santa Teresita.

Convicción. El líder distrae a su propio padre haciéndole
cuernitos mientras le arrebata la billetera con
 su mano izquierda. Siempre con la izquierda.

En la nueva versión queda más claro que al Néstor lo atropelló un tren conducido por el zurdito de Mariano Ferreyra quien quería dejar trunco ese sueño de regalar violines y empujar coches empantanados en el barro.

Conmovedor. El estadista intenta ahorcar a la abogada exitosa

mientras la diabla le pide dos propiedades más.

Allí quedará claro que el hombre cumplió. A su manera, cumplió. Que no dejó en la puerta de la Casa de Gobierno sus convicciones. Siguió choreando como cuando era gobernador, con los mismos personajes y el mismo amor.

Hay que destacar que la película demuestra también la clara convicción militante de no discriminar. Aunque costó cuatro millones de pesos consiste en una sucesión de imágenes cortadas y pegadas. Se chorean entre sí sin miramientos.

Libertad YA a la compañeraza Fanny Heit.

Por una navidad sin presos políticos

Ahora está en carpeta contar la terrible historia de esa que fue secuestrada, violada y humillada por quienes decían amarla pero lo único que buscaban era afanarle la plata. Decían que lo hacían por un dogma y una fuerza superior incuestionable. Que lo hacían por su bien y terminaron tirándole Raid en la cabeza para matarle los piojos. Lo malo, es nuestra historia. Lo bueno, podemos saltar la medianera cuando tomemos la decisión.

Se termina noviembre, el mes en el que les llenamos las calles y se las vaciamos. Pero está claro que la cheta y su banda de roba abuelos no van a a darnos pelota hasta que les armemos las carpas en la Quinta de Olivos y Plaza de Mayo. Me imagino que Magneto y el Grupo Clarín podrán pagarse los baños químicos y Camioneros aportar el jugo de naranja y los sanguchitos.

Lo importante: Recordar que putos somos todos, peronistas también.
Nos leemos por ahí.